Страх

Есть люди, которые ничего не боятся. Я живу со страхом уже несколько лет. Точнее с 1 июля 2020 года. В этот прекрасный теплый день ты пропала. В этот день в городе была ярмарка с шутами, аттракционами, шарами, сладкой ватой, леденцами. Мы пошли туда. Ты просилась на карусель с лошадками. Я купила тебе шарик. Шарик рвался в небо, но ты крепко его держала. Чертова карусель! Именно после катания на ней я не могла тебя нигде найти. И другие люди не могли найти. А потом и полиция не могла найти. Шарик уходил в небо красным пятном.

После первого липкого ужаса, когда я немного успокоилась, во дворе нашего дома на качелях я нашла записку. Было туманное прохладное утро. Тишина. Мне не спалось. Я вышла подышать воздухом. И вдруг ворон оглушил тишину своим карканьем. Чем-то встревоженный, он взлетел с качелей. Я подошла к ним. Записка была придавлена камнем. «Ты меня никогда не найдешь» - было нацарапано карандашом на бумажке в клетку. Никогда. Разве так бывает?

Мне приходилось принимать сочувствие людей. Совершенно незнакомые люди переживали за нас. Они верили, что ты найдешься. Они помогали в поисках. Они уверенно говорили мне слова поддержки, отводя глаза в сторону. Они ничего не понимали. Они никогда меня не поймут.

Мне все время кажется, что ты рядом. Я обернусь и увижу тебя. Позову по имени, и ты откликнешься. Выйду во двор, а ты качаешься на качелях. Запою твою любимую песенку, и услышу, как ты мне подпеваешь. Я очень этого боюсь.

Слова записки врезались мне в голову. «Ты меня никогда не найдешь». Я знаю это. Потому что это я убила тебя.