Полузимник, черный месяц, безвременье...

 Полузимник, черный месяц, мертвый месяц, месяц Безвременья. Это все он, ноябрь...

 Мавки и мороки ушли под землю, укрылись мхами, палыми ветками да листьями, заливаясь слезами, русалки отправились зимовать на дно озер и рек - говорят, это они разлили в воздухе море тоски, и люди, подхватывая ее, хандрят, отравленные русалочьей печалью.

 Двери Нави закрылись черной ночью Самайна, а до рождения нового светила еще далеко. Отгорела мистическая ночь желтыми трескучими свечами,отсверкала лощеными оранжевыми боками тыкв, отшуршала связками сухих трав - растаял вместе с запахом корицы и печеных яблок чарующе-мрачный дух праздника, что зовут Самайном или Велесовой ночью. Ноябрь правит свою черную мессу. Он повелитель темных ночей и темных мыслей. Ноябрь - это об усталости от старого времени и об ожидании перемен.

 Какого он цвета?

 Цвета остывших углей, истлевших листьев, черных подгнивших яблок, цвета выцветшего предзимнего неба, прошлогодних птичьих перьев, потускневшего от мороза желудя, сожженных писем,вяленых груш.

 Запах ноября - это запах крепкого табака, старых книг и игральных карт, шоколада и черного перца, мертвых трав и холодной воды.

 Вкус ноября - это рябиновая горечь и игриво-порочная кислинка шиповника, нарядного, как принц - кровавые ягоды в острых шипах наводят мысль о коварном веретене, уколовшем беспечную принцессу - рубиновые  капли крови горят на тонких пальцах, а сон, смертельно-сладкий, волною накрыл деву - спи, красавица, спи! Все самое страшное и прекрасное - впереди! Вкус косточки от хурмы, обгрызенного карандаша и черствого прошлогоднего пряника, закатившегося в дальний угол буфета...

 Все самое вкусное заграбастал себе декабрь - кремовый, ванильный, шоколадный, и январь с ним на пару. Эти месяцы люди смакуют, облизывая сладкие пальцы, а ноябрь никому не мил!

 Темное, томительное время застыло у томительной черты. Ноябрь, как черный пес, стережет эту границу, его ругают и  гонят, но он не уйдет - он делает свое дело... Безвременье должно породить Новое время. Нужно ждать.

 Ноябрь будет выматывать душу сырыми ветрами и колючей крупой, мутной краской заливать промозглые утра, но бывают хрустально-морозные проблески ясных дней, и тогда уже никто не сможет соперничать с ноябрем в изысканной красоте : голубое тонкое кружево заморозков на траве цвета спелой пшеницы, зеркальце подмерзшего пруда среди обметанных искрящимся пухом зарослей, и солнце ноябрьское - остывающее серебро на нежно-голубом, свежий снег на рыжих уцелевших листьях - как дорогая фото на золотых кудрях, он пахнет легкой зефирной сладостью, а утра - крахмальной морозной чистотой. И замрешь невольно, любуясь невесть откуда взявшейся красотой : "Ах, ноябрь! А ведь скоро уже Новый год!"

 Хрупкое томное очарование предзимья беспечально растворится в сверкающем дыхании декабря, уже напевающего себе под нос веселые праздничные мелодии, шуршащего нарядной подарочной оберткой...