Средь будней,
Гроздьями налитыми свисают,
Те ягоды, что спелыми не назовёшь.
Что пахнут увяданием,
Темными глазами,
Смотрящими на мир
Из тайны грёз.
(Сквозь капли слёз)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.