Пальто

Я хотела ехать в жёлтом пальто, таком плюшевом или барашковом, странновато-жёлтого, разведённого горчичного оттенка, с чёрным кушаком, не хватало разве что цветов. Мы как раз о них говорили, смеялись, я вспоминала Маргариту, когда её встретил Мастер, помните же, там про цветы. Вот и я в этом жёлтом, дурацком пальто на платформе станции.
Только передумала, надела лёгенькое обтрёпанное чёрное, к которому всё липнет, но не взгляд. В чёрном же все сразу такие неприметные, общие, одна масса, и лица у всех одинаковые. Поэтому даже позолоченные пуговицы не в счёт. Он потом ещё говорил, что пальто похоже на морской мундир, а я тогда похвасталась, сказала, это ты ещё мой бушлат не видел, с крупными матовыми пуговицами, круглыми и под металл.

Ну, и осень выдалась тёплой, а жёлтое слишком жаркое, почти зимнее, да, и в самолёте его пристроить было бы трудновато, поэтому хорошо, что передумала.
А нравились мне всегда жёлтые ирисы. Да, больше чем иссиня фиолетовые, они классные, но слишком упрощённые, а вот цыплячий цвет. С ним всегда всё другое.

Как приехала, бесполое, слепое пространство начало обретать зрение. У клёнов случился разительный градиент: от стронция в сторону травяной зелени, посмотришь на одно дерево, упадёшь в лето, туда, обратно, в рапсовое море. Дубы же, дубы оделись в ореховую кожу из жжёной сиены, корицы и хны. Бордовые свечки сумаха кокетливо топорщились на меловых ветвях, заглядение. А потом мы искали в интернете дерево со стручками, оказалось, что это катальпа. Отродясь не знала таких названий.
Выходит, что и осени не знала, не видела, тем более не любила, а тут разом провалилась в овраги, взобралась на холмы, чуть придавленные мокрым снегом розовые клумбы - острова безмятежного приморского отпуска. Ранним утром долго дышала тревожным небом, хотя по приезде оно разискрилось как печное нутро, полыхало свечным пламенем, плавилось и текло, совсем металлически, будто варили в нём сталь для будущих клинков, ещё бы чуть-чуть и пролилось на такси - так ярко гудел небесный цвет, божественная плавильня с драгоценной рудой.

И тут подумалось, что набоковская "Весна в Фиальте" могла бы быть осенью. А моя осень не могла приключиться летом. Ведь тогда не надеть пальто. И чачи столько не выпить, потому что летом не выпадет столько снега. А чача под снегом, что белая роза. Ну, или желтовато-прозрачная, в цвет пальто.