Каштан

Моя дорогая, хитрая лиса, мафия каштановых волос и белоснежной кожи, моя непокоренная вершина….
Я пишу тебе из дальней дороги, где со временем не замечаешь, как проходят дни и ночи. Можно сказать, что они проходят мимо меня. Приподнимают шляпу при встрече и нахмурившись идут дальше. Своим чередом. Я не писал тебе с той самой поры, как нашим путям не суждено было пересечься в выделенном нам промежутке времени. Ты улетела, а я опоздал. Когда слышишь от кого-то подобные истории, думаешь, какие же это сказки. Роман английского писателя про принцессу и трубадура, королеву и обычного солдата, у которых кроме их тайных чувств нет больше ничего: ни разрешения родителей, признания церкви и общества. Когда буду проезжать город, в котором Ты была летом, по моим наблюдениям, куплю подобный…
Хотя по ночам, когда музыка не дает уснуть, кофе усиливает сосредоточенность, а дым переливается с холодным воздухом темноты, я задаюсь одними  и теми же вопросами... А испытаю ли я ещё хоть раз в жизни нечто подобное ?  Смогу ли я смотреть на другую женщину так, как смотрел на тебя? Сможет ли моё сердце любить кого-то сильнее, чем Тебя ?  Не знаю, насколько тебе будет приятно читать моё письмо дальше. Если уже комок подступил к горлу, то порви его и сожги в камине, пока не поздно. Я не хочу, чтобы ты потом жалела, моя милая.
Я видел других женщин, заводил отношения, но ни одна из них не смогла исцелить моё сердце, заглушить боль утраты, хотя бы намекнуть, что я не совершил ошибку, упустив Тебя. Вспоминая, я не помню их лиц, потому что ночами мне всегда мерещилось твоё… Словно однажды, по ощущениям десятки лет назад, его облик ввели мне под кожу, и сейчас я ищу Тебя не переставая.  Ты скажешь, — он безутешный, — а я признаюсь тебе в глаза, что всё крайне безуспешно. И пусть мне лучше отрубят руку, но я не женюсь на другой. Слишком велик этот грех: делить с другой жизнь, при этом  Любить Одну Тебя… 
Но я пытаюсь жить с этим, как видишь, сейчас я много езжу, минимально путешествую, отчасти, видел парочку больших городов, всего прочего и так, по мелочи. По-прежнему по выходным предпочитаю писать и сводить, а к  вину — Твои замечания, очаровательный запах, на ночь — изгибы талии…  Моя дорогая, наверное, сейчас Ты сидишь в своем большом доме, теплом бежевом халате (шкурка, так ты его называла) и читаешь мой безобразный почерк, пока километрам впереди меня нет конца.
Где ты будешь на Рождество?  Я планирую остаться в нашем городе в надежде, что увижу тебя — тепло-укутанную Снегурочку, но хитрую, как Лису и красивую как Ангела. Оставайся такой же соблазнительно-игривой, разборчивой и осторожной, не доверяй никому, известно, что они все завидуют Тебе. Насчёт меня не беспокойся. Я прощаю Тебе всё, потому что Ты неповторима, и я Люблю Тебя.
PS. Не представляю возможным получить ответ, но адрес  будет указан на обратной стороне. Когда буду в городе,  Тебе доставят пушистый подарок. Скажешь всем, что от отца.  Он знает. Я желаю увидеть Тебя в нём на праздник и однажды снова танцевать с тобой. Жадно постараюсь втиснуться в Твою жизнь между мужьями или кавалерами,  да бы прожить её с Тобой, вопреки общепринятым правилам и во имя неугасаемых чувств, напитавшихся верой и болью. Но крепких, как орех, какого цвета мне снятся твои волосы.