What is life?

              What is life?
              Что такое жизнь?
              By Vladmir Angelblazer, Saxe Point Park, Victoria, B.C.,
                11-11-2024


       The man sat on a wooden bench, his gaze sweeping over the vast Juan de Fuca Strait. The last rays of the evening sun melted into the horizon. In British Columbia, such benches are placed in memory of those who have passed—a beautiful, gentle tradition, honoring lives lived and offering a quiet haven for travelers. He appreciated this custom, allowing visitors to rest amidst beauty, settling into a secluded place rather than wandering in search of one.

       This was his favorite park, a place he often visited. Always the same bench near three towering cedars that scraped the sky, where he had once scattered the ashes of his beloved, long-gone dog. As the waves rolled in, rhythmically lapping against the rocks, he found himself almost in meditation. The world around him seemed to echo his emotions, softly humming Mozart's Symphony No. 40 in G minor, as if life itself were a mosaic of trials and ideas, driven by reason and tempered by suffering. The ultramarine water moved in a calm rhythm, underscoring life’s endless flow, its constant test of strength, faith, and love.

       As the Sunday drew to a close, he pondered life as that very chord where art and knowledge intersect in the search for meaning. Each breath held a duality—a promise of hope paired with a reminder of mortality. Like the waves, people compete, create, and endure, only to return to the same shore, knowing that each ending is merely a new beginning. As Kafka might suggest, perhaps everything had only just begun. In both music and life, everything must resolve into the tonic.

       The man rose, drawing a deep breath of the cool sea air, refined by the salty scent of seaweed—one of his favorite fragrances. He took up his Merlin-like walking staff and quietly walked along the path, stepping on fallen red maple leaves that blanketed the ground. November had arrived. The season of rains. Dusked...



                Что такое жизнь?
               

       Мужчина сидел на деревянной скамейке. Взору открывался вид на огромный пролив Хуан-де-Фука. Последние лучи вечернего солнца таяли на горизонте. В Британской Колумбии такие скамейки ставят в память об ушедших — прекрасная нежная традиция, чтящая прожитые жизни и предлагающая тихое убежище для путника. Ему нравился этот обычай, который позволял посетителям отдыхать среди красоты, устраиваясь в укромном месте, а не бродя в поисках такового.

       Это был его любимый парк, который он часто посещал. Всегда одна и та же скамейка возле трех царапающих небо своими вершинами кедров, где он когда-то развеял прах своей любимой давно ушедшей собаки. Когда волны накатывали, ритмично плескаясь о скалы, он обнаружил, что погружен практически в медитацию. Мир вокруг него, казалось, вторил его эмоциям, тихо напевая Сороковую симфонию Моцарта соль минор, как будто сама жизнь была мозаикой испытаний и идей, движимых разумом и смягченных страданием. Ультрамариновая вода двигалась в спокойном ритме, словно подчеркивая непрерывный поток жизни, ее постоянное испытание силы, веры и любви.

       Воскресный день подходил к концу и он думал, что жизнь — это тот самый аккорд, где искусство и знание пересекаются в поисках смысла. Каждый вдох содержал двойственность — обещание надежды в паре с напоминанием о смертности. Подобно волнам, люди соревнуются, творят и терпят, только чтобы вернуться на тот же берег, зная, что каждый конец — это лишь новое начало. Как мог бы предположить Кафка, возможно, все только началось. В музыке как и в жизни всё должно разрешаться в тонику.

       Мужчина поднялся, глубоко вдохнув прохладный морской воздух, утончённый солёным ароматом водорослей — одним из его любимых запахов. Он взял свой походный посох Мерлина и тихо пошел по тропинке, ступая по опавшим красным кленовым листьям, устилавшим землю. Наступил ноябрь. Сезон дождей. Смеркалось...


       ХВВ 11 Ноября 2024.