Выбор

«Выбор» Микрорассказ.

В операционной время течёт иначе. Здесь оно измеряется не минутами, а ударами сердца, каждый из которых может стать последним или первым в новом отсчёте.

Жизнь и Смерть встретились над операционным столом, где лежал молодой мотоциклист. Они знали друг друга вечность, были неразлучны, как день и ночь, как вдох и выдох.

— Почему ты всегда противишься мне? — спросила Смерть, наблюдая за руками хирурга. Разве не знаешь, что я — всего лишь дверь в новое начало?

Жизнь коснулась бледного лица юноши.

— А ты разве не понимаешь, что каждая несвоевременная встреча с тобой — это оборванная история, недописанная книга?

Монитор пищал всё тревожнее. Врачи боролись, не подозревая, что их действия — лишь декорации для разговора двух вечных сущностей.

— Посмотри на него,  — продолжала Смерть. Он гнал на своём мотоцикле не от жизни. Он бежал к смерти. Каждый раз, превышая скорость, он искал встречи со мной. Разве не ты учила их ценить каждое мгновение?

Жизнь замерла. Впервые за тысячелетия она задумалась: действительно ли она спасает, когда удерживает души на земле? Или иногда её упрямство — это просто страх отпустить?

— Разряд! — крикнул хирург.

В этот момент Жизнь сделала то, чего не делала никогда раньше. Она отступила первой.

— Ты права,  — сказала она Смерти. Иногда любить — значит отпускать.

Линия на мониторе стала ровной. Врачи опустили руки, признавая поражение. Но они не видели того, что происходило дальше.

Душа юноши поднялась над телом, и впервые за долгое время он улыбнулся по-настоящему. Смерть протянула ему руку, но не как конец всему, а как начало новой истории.

А Жизнь… Жизнь поняла, что иногда величайший акт любви к жизни — это позволить ей закончиться, когда приходит время.

В коридоре больницы молодая девушка, сжимающая мотоциклетный шлем, ещё не знала, что её возлюбленный наконец обрёл ту свободу, которую искал на земных дорогах. И что иногда смерть может быть более милосердной, чем попытка удержать душу, рвущуюся в полёт.