На огромном развале посреди продуваемых ветрами площадей, бесформенных каменных строений, под напором тихо плывущих в вышине дымоподобных туч лежат тысячи никому ненужных, сваленных в одно бесформенное множество книг. Давно нет при них продавцов, давно неинтересны они покупателям - только кто-то треплет сотни за сотнями выцветшие жёлтые страницы - никуда он не торопится и нет у него целей. Поразительно тосклив и одинок он, но в этом же и его сила.
В храмах служили утрени, люди, взятые в плен огромных шуб и офисных сумок, спешили к рабочему часу, электроприборы действовали по расписанию, строители слоем за слоем, минута за минутой накладывали слои асфальта. И только он, непознанный, печальный и вечный, носился в сырых переходах и тёмных утробах метро. Он плакал, и стонал, и листал выцветшие, никому не нужные страницы...
Страницы
© Copyright: Иван Алексеевич Киселев, 2024
Свидетельство о публикации №224111301184
Свидетельство о публикации №224111301184
Рецензии