Песочные часы

Песочные часы. Микрорассказ.

Мария сидела у кровати умирающего мужа, держа его за руку. Его жизнь, как песок в часах, утекала сквозь пальцы. Она смотрела на его седые волосы и морщинистое лицо, вспоминая все те моменты, когда они тратили драгоценное время на пустые обиды и глупые ссоры.

Та неделя молчания из-за неубранной посуды. Месяц холодных взглядов из-за забытого дня рождения двоюродной сестры. Все эти минуты, часы, дни… Теперь они казались такими ничтожными перед лицом вечности.

Как бы она хотела вернуться назад и вместо обид просто обнять его крепче. Вместо упрёков — рассказать, как сильно любит. Вместо молчания — говорить о важном. Сколько прогулок они могли бы совершить, сколько закатов посмотреть вместе, сколько простых «я люблю тебя» произнести…

Пётр слабо сжал её руку и прошептал:

— Помнишь, как мы танцевали под дождём на нашей свадьбе? Ты была такая красивая…

Мария заплакала. Да, она помнила. Как и все те счастливые моменты, которых могло быть больше,

«если бы мы понимали раньше, что время — это самый драгоценный дар,  — подумала она с горечью. — Жизнь не измеряется количеством прожитых дней, она измеряется моментами, которые заставляют почувствовать, что мы по-настоящему живы».

— Прости меня за каждую минуту, что я потратила на обиды,  — прошептала она, но Пётр лишь улыбнулся.

— Главное, что сейчас ты здесь, и все наши счастливые воспоминания — тоже здесь, с нами.

В тот момент она поняла: даже самое короткое мгновение любви ценнее долгих лет обид и непонимания. Жаль только, что эта мудрость пришла к ней тогда, когда песчинки в часах почти закончились.