Душа поэта умерла.
И у её могилы нет никого.
Лишь тишина.
Всё в Лету кануло.
Всё то, во что так свято верил,
всё оказалось ложным сном.
Остывшие, немые камни рядом
хранят немой покой.
А помнишь то приветливое лето,
как ласково тебя лучи касались
большого солнца?
И ты смеялся как дитя,
тебе дышалось так легко, свободно...
А после ты зашивал израненное сердце,
внезапно мир его скомкал, изрезал.
Ты спрашивал бетон небес:-
"за что?" и кровью поливал станицы.
Кто виноват, что ты, страдая,
вместив весь мир в себе,
сошёл с ума, не в силах что-то изменить?
Ты был юродив, нищ, и везде чужой,
не приняла тебя родная стая.
Ты потерял надежду, веру и любовь.
Теперь, спи вечным сном!
- Ты так устал.
А тьма и свет теперь не для тебя.
Уж слишком долго ты искал,
стремился обрести всё это...
Спи.
Пусть тишина как одеяло тебя согреет,
Раз мир не смог, не захотел.
Прощай, поэт
© Copyright: Джуди Блэйк, 2024
Свидетельство о публикации №224111400339
Свидетельство о публикации №224111400339
Рецензии