Мое сердце у зимней тропинки,
Что петляет в лесной глуши
И прочтет"Отче наш"без запинки
Ель-монашка, а снег порошит.
В этом холоде дышит молитвой
Каждый куст, и сухие цветы
Белым инеем словно облиты
И в лазури светлы и чисты.
Как же быть, тихо спросит ветер,
Средь крестов на погосте шумя,
Вспоминая о сказочном лете,
Ветки-руки берез шелестят.
В этом мире, чтоб снова родится,
Нужно плотью травы умереть,
Чтоб весной наши души, как птицы,
Возвратились и начали петь.
Мое сердце у зимней тропинки
© Copyright: Михаил Филатов, 2024
Свидетельство о публикации №224111400069
Свидетельство о публикации №224111400069
Рецензии