Разные-разные мысли

Разные-разные мысли.
      Так постепенно всё больше и больше стираются старые краски, детали и образы, настроения, мысли и понятия. Так постепенно из небытия проявляется, становясь из прозрачного ярким и четким новое, невиданное, небывалое ранее.
      Всё меньше становится домов с наличниками. Всё старше мы и старее родители. Как так быстро течет время! Неумолимо, медленно-неспешно-быстро-мгновенно. И ты, несведущий, зелёный проходишь теми же путями, что и другие до тебя. Только тебе тогда казалось, что эти пути ты никогда не пройдёшь. Вернее, ты даже не задумывался над этим, тебе даже в голову не приходило примерить эти возраста, ступени, годы на себя, тебе казалось, где ты, и где эти взрослые, иные, главные, важные, главенствующие, непререкаемые, почти непогрешимые, почти боги.
      Так ведь и есть, мы всё время другие. И те мы, которые были, они, конечно, же, остаются, но, как преемственность, как история, как корни и память, воспоминания, ментальные построения, нейронные связи. И вопросов "зачем, почему и как" становится всё меньше, больше делаешь, меньше отдыхаешь и позволяешь себе.
      Жить, идти, двигаться, стараясь меньше останавливаться, чтобы не упасть с круглого вращающегося под твоими ногами,  и не улететь туда, где простор, покой или теснота и пустота, где точка и неразвёрнутость отдалённо вспоминаемые тобой отголосками, намёками, тенями. И нежелаемое тобой возвращение в это ничто, где ты всё-таки есть, но и нет одновременно, пытается отодвинуться от края придуманной и вращаемой тобою жизни.
      Никогда, никогда не ответить нам на вопрос, что такое жизнь, и что такое смерть. Потому, что это внутреннее знание постоянно меняется, претерпевая сквозь опыт и многие мысленные конструкции длинное преобразование в  склеенную Мёбиусом восьмерку.
      Есть ли мы, есть ли мир вокруг, что было до нас, и как воспринимают себя и внешнее для них окружающие нас объекты, как объяснить податливость вселенной относительно нашего внутреннего содержания и устремления - бесконечные вопросы вопросов.
      Со временем ты понимаешь, что всё, открытое и изобретённое человеком, действует лишь потому, что человек так хочет, и, что наука ещё больше запутывает нас, не приоткрывая завес тайн, а создавая новые и новые вопросы и загадки.
      Я некотрое время не писала. И сейчас, набирая этот текст, вижу, что я уже не та, я новая, другая, как будто тогда, когда я сплю, проходит обновление моих программ, прямо как у наших электронных гаджетов. А когда я болею, тоже что-то происходит, словно вирусы меняют что-то во мне, то, что трудно поменять за время небольших промежутков сна.
      И мои прожитые годы представляются мне такой огромной ценностью, мои силы, моя энергия, мой свет, мои краски, моё влияние на этот мир, моё внимание, удерживание, фиксация времени, энергий, пространств, эмоций и чувств, памяти, знаний, истории - это так важно, это так красиво.
      С возрастом я вижу всё больше красоты в простых вещах, в природе, в лицах, в событиях и предметах. Я слышу скрытую музыку движения времени и гармонии внутри каждого встречаемого мной на пути. Я чувствую благодарность и любовь, много любви, море любви, я чувствую, понимаю, знаю, что всё состоит из любви. Иного просто нет. Всё дышит, питается и излучает любовь. Она одевается в разные одежды, также, как бог. По большому счету то, что люди называют богом, это и есть любовь. Просто это гораздо шире, больше, объемнее, много значительнее.
      Всё чаще хочется обнять этот большой-маленький прекрасный разноцветный хрупкий младенческий и многоопытный многомудрый мир, хранить его, вкладывать в него себя, сливаться с ним и растворяться в нем, чтобы он был. Всегда.
      И поэтому однажды мы уходим. Чтобы стать Миром. Стать всем. Чтобы быть.