Какая же печаль

     Какая же печаль, что не пишу стихов я, так хочется сказать иносказательно, но режу я с плеча о том что наболело.., о том какая же тоска смотреть вокруг и в тихо движимой толпе не видеть ЧЕЛОВЕКОВ. Как тошно жить в благополучие когда родных по духу и по крови десятками и сотнями кидают под ноги злодею. Да если б только он один… Не вижу вовсе светлых лиц. А вот! Мелькнуло.. И растворилось в общем страхе… липком и бесцветном страхе потерять покой и хлеб. Пусть за десятки километров в прозяблом скопище двуногих кто-то не находит дочь или старушку мать в дымном пепелище после взрыва? Пусть потерялась младшая сестра и не находят её соседи, успевшие укрыться? Нет нам дела?! Они всё рыщут по задворкам смысла оправданье. Себе, а может сыну, ушедшему под пули ради деток, сидящих в новенькой однушке. Вдруг повезёт ему и только кисти правой он лишится, но дети же останутся в своей! Как замечательно, однако?
   Какая же печаль, что стало нормой то, что было несмываемым позором. Какая же тоска не верить в просветление и в совесть. Какая же отрада найти хоть одного, кто встанет рядом, да хоть откликнется всего лишь парой слов в поддержку, в безумной надежде, что морок оставит живущих с тобою в продавшейся стране. В стране летящей в чёрную пропасть бесчеловечья и боли.

   Говорю и не слышат. Кричу и уши закрывают. Пишу и нет ответа. Молча в душном страхе читают и боятся за себя.
   Какая же печаль…