Не надо метать бисер...

 

         Так хочется родиться Страдивари,
           В Кремоне продавать богатым альты.
             Тихонько издеваться над Гварнели,
                И чтить Николу мастера Амати.

         Но к сожаленью часто даже очень.
           Выходит вместо скрипки Буратино.
              Старик сыгравший в кости этой ночью,
                Решил, что нам нужнее Буратино.

         Теперь поет на сцене Арлекино,
           Безмозглая, тряпичная пустышка.
              Зачем Карузо, Модильяни, Валентино?
                Зачем нам этот сложный мир искусства?

         Забыли мы про чудное мгновенье,
           Забыли про влюбленных из Вероны.
             Теперь полено нам поет со сцены,
                У сильных мира вызывая умиленье.

        И вроде не до этого нам вроде,
          И Пушкину плевать на вопли хамов.
             Но чую запах раскаленных крючьев,
                Для тех, кто разоряет наши храмы...