Мелодии осени на флейте пикколо

Литературная игра Этюды.
Задание №1 Осеннее настроение.
 http://proza.ru/2024/10/01/144

Мелодии осени на флейте пикколо.

Вот и август на исходе. Сколько тех дней от лета осталось? Несколько крупинок соли на кончике ножа… Куда их  сыпануть? На отдых, на работу, на отдохновение.
На вдохновение?

Нюхачка я. Для меня летнее утро начинается с того, что я выхожу на балкон и делаю глубокий вдох. В воздухе запахи иногда замирают и  держатся неизменно несколько дней. Потом или дождь пройдёт, или траву газонную постригут, или ветер поднимется и принесёт с Невы  запах отрастающих водорослей и добавит к лиственному зелёному букету. Но главное - меняется запах земли! И всё это вкупе создаёт такую подвижную гамму ароматов природы.

Сделав несколько длинных, с задержкой - вдохов, я окунаю свой нос в цветы, что  высажены в длинные ящики на парапет балкона. И оказывается, что желтая настурция пахнет иначе, чем оранжевая. То есть похоже, но отличается - то более насыщенно, то вдруг острее. Аромат ипомеи тоже зависит от цвета граммофончика, а как нежно пахнут мордочки львиного зева, особенно белого цвета, у жёлтых погрубее. И вот (испачкав нос в пыльце) налюбовавшись своим мини садиком я иду варить кофе. И тут цвет, форма и рисунок на чашке будет иметь для меня огромное значение. Выбираю по настроению и сажусь с чашечкой в садовое чугунное кресло на балконе. и ловлю многоголосицу запахов к которым добавляется кофейный аромат.

Да. Утро моё начинается со взгляда на "Невы державное теченье"... И я не могу без этой воды, без этой реки.

Здесь, в Петербурге, городе, который встает из воды, отражается, обманывает, притворяется призраком, живет своей жизнью, невозможно не любить воду.
Вода окутывает город туманами, пеленает дождями, пронизывает каналами, речками и Невой. И обнимает Заливом. Вот где небо сливается с водою морскою.

Сегодня с утра слушала Шопена - этюд "Океан", потом в исполнении Мацуева бетховенскую сонату "Буря", потом опять Шопен - Этюд №25... Мне вообще кажется в этюдах Шопена очень много не столько неба и воздуха, сколько воды, океана.

А вода ... Вода как праматерь всего живого.


Мне столько лет, что я прекрасно помню не только снующие катерочки и  буксиры  на Неве, но и бесконечные баржи с высоко уложенными брёвнами. И плоты, плоты, плоты, медленно проплывающие по реке.

Ну вот, опять закапали слёзы. Потому что тогда, - когда, когда-то …

Деревья, посаженные родителями, тоненькими прутиками толпились под окнами и берег Невы до Володарского моста ещё не оделся в гранит. И трава - не сегодняшний ухоженный газон, а с лопухами, снытью, полынью и прочим придорожными  вьюнками, да тысячелистниками густо зеленела по склонам  берегов с разбросанными по ним яликами и шлюпками.

Живу я весь  свой век у Невской воды.
Всё время - как время - текущей мимо меня.
   Мимо… мимо… неотвратимо мимо.
И чувствую себя пирамидой Джосера. Или чуть помладше, Хефрена.
И мимо меня Нил свои воды катит, несёт свои папирусные лодки и корабли.
Какие хранит  секреты?
   И проплывают мимо то рыбы, то кровавые блики солнца, разрубленного Сетом.
И шуршит прибрежный тростник…
   О чём шуршит?


Шуршит, шелестит.
Рассказывает шёпотом свои секреты…

То жена бога Сета спрячет там в корзине малыша Анубиса…
А повелитель Хаоса и Тьмы - злой бог Сет - не малыша, а настоящего отца, брата своего, Осириса, разрубит на кусочки… И будут тьмы веков воевать тёмные силы Сета со светлыми -Осириса… Пока не кончится тем, что Сета сделают сиденьем для Осириса и будет бог восседать на троне попирая седалищем брата своего. И будут фараоны наместниками на земле бога Осириса.

И будут шуршать тростники из века в век… Шуршать, рассказывая как однажды приплывёт корзина с маленьким Моисеем прямо в руки к дочери фараона, что приказал убивать всех новорожденных мальчиков в еврейских семьях. А дочь воспитает его как сына царского, но несмотря на это Моисей покинет пышный двор, ему уготована будет судьба стать пророком своего народа.
А ещё через тысячу лет жестокий и коварный иудейский царь Ирод там, в Египте, прикажет истреблять всех новорожденных мальчиков, но родится в пещере и спасётся тот, чей Свет озарит человечество на последующие тысячелетия.
 Сколько ж эта история будет повторяться...
Шуршит, шелестит тростник.

***

На днях слушала "Штиль" Кипелова. И что-то показалось похоже на Скорпионс. Нет, не так чтобы совсем украдено, а откликом, эхом таким. Но-о нравится. Штиль-то не совсем штиль. Или это у меня такое настроение. Слышу грохот приближающейся бури. Волна ли это огромная, как цунами идёт. Не знаю... Гудит внутри меня колокольным гудом.
 А на улице... Чудо чудное!


Пришёл сентябрь и удивил. В кои-то веки, пожалуй впервые в истории наблюдений, в сентябре дневные температуры выше многих летних стоят. Не бабье лето, а лето настоящее, жаркое, с +26. Природа в замешательстве замерла и некоторые кусты сирени бросились цвести во второй раз. Я уж не говорю о шиповнике и тех цветах, что давно должны были выкопать и выбросить жилкомсервисные работники. Цветут во всю петунии, и бархатцы, и лобелии. На моём балконе всё ещё хороши настурции. И я пока не отказываюсь встречать день на балконе.
Скоро ноябрь, а листва и не думает менять свой цвет. Странные мысли блуждают в моей голове.


 Шумит, шуршит, перешептывается тростник.


Как описать  словами  мелодию  космоса, перезвон звёзд, звуки ветра в шелесте тростника?
Кто и как спрятал голос в нём?
Течёт вода, уплывают века.
Встают перед глазами археологические находки, давно ставшие музейными экспонатами…
Ах, как любимы рельефы, высеченные из песчаника, какая пластика  поющих линий, сколько информации пришло к нам из глубины веков благодаря им. А сколько мы видим сохранившихся росписей на стенах египетских храмов и гробниц, на остраконах и папирусах. И везде музыкальные инструменты и поющие и танцующие египтяне.


Ах, да! Дудочки. Сколько дудочек из тростника вырезано, сколько мелодий сыграно.
Первые дудочки. Никто точно не знает когда их создали. Некоторым свисткам, свистулькам - артефактам, прародителям современной флейты, обнаруженных при раскопках - 40 тысяч лет. С тех пор, как говорится, довольно много воды утекло, усовершенствовали конечно. Звучание флейт - волшебно и воздушно. Недаром чаще всего они оказываются в руках волшебников и фей.(Пишу-стучу по клавишам, и одновременно слушаю "Волшебную флейту" Моцарта. Сказочно хорошо!)

Хотя свирель и Лель тоже связаны накрепко. Конечно это фольклор. Просто потому что у каждого народа музыкальное звучание флейты ограничивалось народным песенно-плясовым творчеством. И потом все эти дудки-дудочки, флейты- жалейки-свирельки  так просты в изготовлении. Хочешь дуй в одну сопелку, хочешь в две, но подлиннее, а можно связать флейты разной длины( коротенькие будут звучать выше, длинные ниже) и получится панфлейта. А от неё уже и до органа недалеко.
 А какой невероятно богатый диапазон тонов у них. У дудочки сделанной из верхней части тростника один тон, чуть ниже срезать другой, ещё ниже - третий тон. Самая сладкоголосая флейта Анней мало изменилась, она  самая популярная и по сей день. А дудка с язычком - свирель - прообраз кларнета.


Судя по артефактам инструментов у древних было много и духовых, и струнных, и ударных. И они играли важную роль не только в ритуальных церемониях, но и в повседневной жизни. А самый распространенный в Египте инструмент - арфа.

***

Течёт вода. И  несёт меня дальше, дальше, к Тигру и Евфрату.
Какую музыку играли древние?
Люблю читать новости археологов. Недавно... Впрочем, понятие времени у меня очень странное, но пусть будет недавно. Прочитала, что ученые, дешифровывая клинопись(!!!) Двуречья, наткнулись на записи музыки. Не нотами конечно, но смогли разгадать нечто, похожее на мелодию. Конечно мы никогда не узнаем как звучала та древняя музыка. Меня же больше всего поразил факт, что в записях, как отмечают ученые (из четырех стран, каждый по отдельности на свой язык дешифровал) тем не менее, все пришли к выводу - нет никаких обозначений темпа!

 И я вспомнила, что один из самых известных клавиров Баха обычно исполняется на конкурсах чуть ли не в спортивном состязании на скорость. Кто быстрее! И только Гленн Гульд исполнял медленно, так, как он чувствовал. А потому что именно в этом произведении Бах не дает указаний темпа.
Всё так субъективно...
Гленн конечно уникум, наверно чем-то похож в этом смысле на нашу питерскую легенду, достопримечательность музыкальную. Композитор Олег Каравайчук тоже был не от мира сего.


В лабиринтах моего сознания в системе координат Знак-Звук = Звук-Знак* легко объединяются текущие воды Невы и Нила, а под шуршание тростника и игре на дудочках Пана из него вдруг как из тумана возникают образы.
 Любочки Тимофеевой, победительницы конкурсов пианистов в 1965 кажется,( во всяком случае в записных книжках того года сохранились наброски с её концерта, сделанные в стенах Б. зала Филармонии, всего один раз в жизни - так меня поразил её образ и её манера исполнения)
Олег Каравайчук и Гленн Гульд.

 Они сплетаются с легендами и мифами Месопотамии и Египта, Греции и Рима так же причудливо, как и просто.
Взмахивающая руками, как лебедь крыльями тонкостанная Любовь Тимофеева, с гривой волос сбегающих по спине до табуреточки. Откинувшийся почти  параллельно полу, полу-лежащий за роялем, вытянувший коленки и длинные руки "человек рассеянный" за роялем в берете вместо сковородки на голове или в наволочке, закрывающийся от публики уникальный композитор Олег Каравайчук и ссутулившийся, скрючившийся над клавишами, сидящий на стульчике с отпиленными ножками гениальный Гленн Гульд.


***


 Что так мучительно сжимает сердце, что не отпускает. Какое-то вселенское горе сгущается и давит на меня. Ведь было так солнечно, так радостно, так игриво зелено и ароматно заманчиво.
Сентябрь продлил лето на месяц. Вот это подарочек! И октябрь старался не поливать дождями. А осень вдруг топнула ножкой и в страшном трепете все деревья сразу заторопились и стали менять цвет своих платьев.
На золотом фоне переливающихся берёз и горящих клёнов задрожали красными каплями листья осины и ирга потупилась в винно-багровых нарядах. Шиповник весь увешен крупными красными плодами. Что-то так много красного и пурпура. Трава ещё и пяти сантиметров не выросла, а опять пригнали косильщиков с машиной. Выкосили, местами срезая пласты земли, словно до крови побрили. Что там стричь-то было. Кое-где лежат жалкие клочки-пучочки чуть отросших травинок, пробегающий ветер их сносит и гоняет по всему парку. Кому это нужно так издеваться? А сердце плачет и болит.
 Вот и октябрь на исходе.
 Сколько тех дней осталось?
 Так…  На кончике ножа - несколько капель солёной крови…



* Звук- это музыка, Знак- ИЗОбражение( рисунок, живопись, скульптура).