О литературе, и писательстве

       О ЛИТЕРАТУРЕ И ПИСАТЕЛЬСТВЕ.

        ЧАСТЬ 2.



   Существует, главное правило. Назову его так. Во всей этой сфере человеческой деятельности, под названием литература. И писательство.
   К миру литературы, и всему этому писательскому ремеслу. Надо относиться как к --- средству! А не как к самоцели. И это, главное.

   Выработайте в себе, такое золотое правило. И отношение. И тогда вам всё станет ясно.
   Мир литературы, состоит, и несёт в себе лишь, --- саму эту работу. Авторов. Их мысли, чаяния, желания, их идеи. То есть, состоит он, этот мир литературы, из произведений.
   Поэтому. К нему надо относиться только как к средству. Это, -- средство. И только. С помощью которого, ты, как автор, что-то там доносишь, до читателей. Что-то рождаешь, от себя. И оставляешь там. В этом мире. Для всех.
   Если конечно, тебе там есть что оставить. И донести.
   Именно так, должно быть! Так, оно собственно и есть! Но многие, этого не понимают. Не желают, принять, и понять. Понимать. И потому, относятся к литературе, как к самоцели. Писать, и публиковать, свои труды, и материалы. Ради самой этой писанины. Ради славы. Как писатель. И как автор. Ради денег. В конце концов.
   То есть. Литература и писательство для них. Это прежде всего --- самоцель. Работа, имени самой себя.
   Писать. Публиковаться. И по возможности везде. Где только можно. Зарабатывать себе славу. Авторитет. Деньги. Деньги дребеденьги. И всё такое сопутствующее.
   Для многих писак, и авторов. Литература, --- это прежде всего самоцель.
   Именно по такой схеме, почти все писаки и работают.
   К сожалению.
   Писать. И никаких гвоздей.
   Вот лозунг. Который они исповедуют. И которому упрямо и безвозвратно следуют.
   Писать. Влезать в этот мир литературы. И, по возможности там надолго и оставаться.
   И чтобы, их все чтили. За это.
   Чтоб все восхищались. Ими. Писателями. И авторами.
   Как какими-то. Прям, мыслителями... Властителями, и создателями, дум, всяких.
   Учителями человечества. Практически.
   Ну и так далее.
   При этом, ни разу ведь, суки не подумали, а собственно, нужны ли они там? В этом мире литературы. И о чём, собственно вся эта их писанина?
   И в подавляющем большинстве случаев, ни о чём. Вся эта их писанина.
   И ни для кого.
   Но они, прям, пресполнены. Осознания своего таланта. Своей значимости. И необходимости. Практически для всех.
   Вот по такой схеме, все они и работают. И пишут. И живут. Этим.
   
   Поэтому. Необходимо выработать в себе, одно простое правило, и понимание.
   Причём. Чего бы это тебе ни стоило. И как бы обидно тебе при этом не было.
   Работать в литературе, надо --- строго по необходимости. Писать, --- только по делу.
   Публиковать. И доносить до всех. Только значимые, важные, или стоящие материалы, и сюжеты. Или темы. Свои, произведения.
   Просто писать, от желания быть, в этом мире, мире литературы. Влезть туда. Как очередной, новомодный писатель. Или автор. И торчать там. На виду у всех. Стяжать славу, для себя. Деньги. Просмотры. Лайки. Шмайки. И всё такое прочее. Надо --- прекращать.
   Сделать. Огромное усилие, над собой.
   Но разве на это кто-то пойдёт?

   На такое вот, усилие.

   Скорее наоборот.
   Пожелают. Возжелают. И дальше, и подольше. Торчать в этом мире. И чтобы все, ну или почти все. Лизали им зад. Восхищались ими. Какие они там, писатели! Боги! Литературы. И авторского слова. Властители дум. Земных. Ну и всё такое прочее.

   При этом. Пишут они все. Ну и вы и так, и без меня, уже знаете. Что они все пишут.
   И какого качества, все эти их материалы. Произведения, и выкладки. Высер. Помёт. Который они из себя постоянно производят. На белый свет.

   Такова. Я считаю. Вся основная и современная проблема литературы.
   Хотя. Может и не только нынешняя, современная. Может быть и в прошлые столетия, была та же проблема. Кто-то, действительно писал важное, и по существу. Влиял, на людей. Учил их. Чему-то. Или же выдавал, создавал от своих гениальных мозгов, хорошие и стоящие сценарии, произведения, материалы, и так далее. А вот все остальные. Писали и плодили только словесный мусор. Практически. Писали, и творили, ради самоцели. Чтобы только считаться писателями, и авторами. Только, вот ради этого! И чтобы все тоже, их так считали! И ещё бы.
   Они же, --- пишут. Пополняют, своими произведениями, выкладками, мир литературы. Своим, этим высером.
   Так что. И их всех, чтобы тоже, непременно считали и авторами, и писателями.
   
   Потому. Я бы разделил весь этот многогранный мир литературы и писательства, --- на две части. На две его составляющие.

   Первая часть. Это всё авторы, и писатели, кто так или иначе писал делал и создавал, хоть что-то значимое, интересное, в том числе и для экранизации. Важное. Нужное. Учил, людей. Так или иначе. Раскрывал новые горизонты. Или даже просто, развлекал. Но развлекал, действительно достойно. Мастерски. И со вкусом. Кто оставил после себя, действительно стоящие произведения. Которые даже до сих пор, экранизируют. Хотя. Здесь, можно и нужно, поспорить.
   Но есть. И всегда была. И вторая как бы огромная часть, этого мира литературы. И писательства.
   И эта часть, самая большая. Она, огромна!
   Как дикий слон!
   Практически.
   Она необьемна.
   Она...
   Таки. Лучше, чтобы её вообще не было.
   К этой огромной части принадлежат все остальные писаки, писатели, и авторы. Кто влезает в этот мир, только ради себя. Ради славы. Тщеславия. Ради денег. С публикацией. Всего своего говна. Ради того, --- чтобы просто, там быть! И значиться. Как писатель. Или как автор.
   Это важно, для них.
   Отними это, у них. И они умрут.
   К сожалению. Таких авторов и писателей, в этом огромном мире, большинство.
   Большинство, лезет туда, именно с такими вот целями. И пожеланиями.
   Влезть туда. Стать, как очередной писатель. Или автор. И торчать там. И желательно, безвозвратно. И чтоб все ему жопу, лизали. Начали лизать. По этому поводу. Он же, теперь, писатель. Автор. Ну ка все... Все дружно! Быстро, жопу стали мне лизать! Вот такой у них, практически посыл. Для вас для всех. Можете, и не сомневаться.
   Влезть в мир литературы. И остаться там как очередной новомодный, или вообще, прямо значимый, для всех писатель. Или автор.
   Вот. Их главная идея. Идея фикс.
   При этом, создают они, практически всегда, только чушь, и никому не нужную туфту. Литературную. Говно. Практически. Если по научному.
   За примерами, далеко ходить не надо.
   Но разве из них всех, это вышибешь? Эту их неискоренимую привычку, лезть, не туда, куда им надо.
   Не лезть, туда. Куда им не надо.
   Они ведь, скорее умрут. Чем от этого откажутся.

   И ещё бы.

   Поэтому. Весь огромный мир литературы, состоит, живёт, и функционирует, по принципу скажем так, наименьшего сопротивления.
   Вернее. Будет сказать. Весь мир литературы и писательства. Давно уже скатывается так или иначе, вниз. И катится, по принципу --- катись, пока не остановят.
   А кто, его может остановить? Никто. Пока существует этот мир. И пока очередная глобальная катастрофа, не поставила снова жирную такую, точку. Чтобы потом, начать всё сначала.
   Но уже, без нас. И без всех этих, писателей.
   
   Вся литература, как и все другие виды человеческой деятельности, и человеческого творчества, давно уже существует по принципу -- катись, куда можно, и куда удобнее. И, по принципу наименьшего сопротивления.
   Это примерно, как камень, брошенный под уклон. Куда, он будет скатываться, при этом? Правильно. Только вниз. И по инерции. И по принципу наименьшего сопротивления. Куда ему собственно и удобно будет скатываться. Не станет же он, вдруг подниматься наверх? Нарушая законы физики.
   Или вода. Обычная вода. Куда, она всегда скатывается, и течёт? Тоже, только вниз. Под силой своей тяжести. И следуя гравитации. И опять таки, по принципу наименьшего сопротивления. Не станет же вода, вдруг ни с того ни с сего, подниматься наверх? Как идиотка. Как предпоследняя идиотка.
   А так. Теки себе, строго вниз. И по инерции, и по принципу наименьшего сопротивления. Лафа. Да и только.
   Вот так же. По таким же основным принципам. Уже давно существуют и все практически виды человеческой деятельности. Все виды творчества. Которые изобрёл человек. Человеческая цивилизация.
   И уже давно. Поверьте.

   Что? Не верите?

   Мир музыки. И музыкантов.
   Там, практически всё то же самое.
   Музыкантов, как таковых. Наверное миллионы. Кто так или иначе, владеет музыкальными инструментами. Может играть, и создавать звуки, из разных инструментов. Которыми владеет.
   Но. Не каждый из них, может создавать интересную, или даже потрясающую музыку. Или хотя бы, мелодию.
   Зато. Этих разных музыкантов, наверное уже, миллионы по всему миру. Некуда, девать.
   Их.
   Кто-то, устраивается в какой-либо оркестр. Или группу. И играет на дядю. Начальника. Кто-то, играет только в свою, одну харю. Кто-то, пробует что-то там создавать. И выкладывать потом в интернет. В общем, кто во что горазд.
   Но. Настоящую потрясающую музыку. Из них из всех, могли создавать далеко не все. А только избранные.
   Чайковский. Допустим. Или, всё тот же Брайан Тайлер. Из Голливуда.
   
   Или. Представьте футбол. Обычный футбол. Как спорт. Как вид спорта.
   Сколько людей в мире, занимается футболом? Как любители, как профессионалы, в самых разных лигах, и командах. Во всех странах мира. Вместе взятых. Наверное, тоже миллионы.
   Так вот. Миллионы пиплов, людей, так или иначе, занимаются футболом. Любят его. Умеют так или иначе гонять по полю мяч. Но...
   Все ли они, могут достигать высшего уровня? И давать качество, примерно как тот же, Криштиану Роналду? Или Месси? Или Зенидин Зидан? И все остальные, такого уровня?
   Не все. Это уж, точно.
   Но зато. Все они, эти миллионы пиплов, запросто так, гоняют мяч, по полю. Любят, играть в футбол.
   Видите? В чём разница?
   
   Так же, и в мире музыки.

   Так же. И в мире писанины. Литературы.

   Так же. И везде.

   Надо непременно, понимать разницу. Тогда, всё и встанет, на места. В голове.
   Но многие пиплы, не хотят понимать, и признавать эту разницу. У них, в головах, и душах. Всё свалено в кучу. И потому, они особо не видят, не понимают, и не ощущают разницы.
   А ведь она, есть.
   Ты работаешь, в какой-то сфере, человеческого применения, и человеческой деятельности, --- как талант? Как гений? Как одарённый? Чтобы, что-то там оставить?
   Или? Ты там, --- только как присутствующий? Один, из миллионов. Как тот, что умеет писать, играть, или музыцировать. Но. Никогда, практически. Ничего важного, значимого, и толкового, не создаст. Как ни старайся.
   Это, надо понимать.
   
   Вот поэтому я, влез как бы в этот мир писанины, и литературы, --- только с целью оставить после себя, что-то действительно, стоящее, полезное, ну и просто, интересное.
   И пускай сейчас меня не оценили. Потом зато. Будет поздно.
   Через несколько лет. Голливуда уже не будет. Сползёт в океан. Всем, сразу станет не до кина. И не до книг. А жаль. Хотелось бы, и мне. О себе заявить. Чтобы и мои сюжеты, пошли полным ходом, на экраны. Но сначала, как бы, в производство. В Голливуд. На конвейер. Один за одним.
   Я их могу штамповать. Десятками. Если не сотнями.
   Но раз не ценят. Их, проблемы.
   Через несколько лет кина уже не будет. Ни для кого. Будет поздно.
   Раньше надо было думать.
   Тем не менее. Я счёл необходимым, писать сюда, на этот наш сайт, и ресурс, "Проза.Ру", все свои сюжеты и материалы.
   Пускай. Будут, для кучи.
   Так вот. Лично я, отношусь к миру писательства, только как к средству. Не как, к самоцели. Только ради того, чтобы тоже в него влезть. Остаться в нём. И тоже считаться писателем. Очередным.
   Я отношусь к этому миру, и к этой сфере человеческого применения, только как к средству. Для того чтобы выразить все свои идеи и материалы. Ну и, собственно, оставить их все, на бумаге. В смысле, в интернете.
   Считаться писателем. Только ради того. Чтобы считаться писателем. Мне не к чему.
   Не тот, случай.
   
   Представьте. Помойку. Свалку. Большую такую.
   Эта свалка, целый мир. Для её обитателей. Допустим, в виде крыс. Обычных крыс.
   Так вот. Что, обычно делают крысы, да ещё на свалке? Правильно. Снуют туда сюда, и выискивают для себя корм. Копошатся там. В этой свалке. Роют ходы. Ищут постоянно жрачку. Иногда, может быть, боятся между собой. Когда встречаются. И так далее.
   Потому что, это их прямая среда обитания.
   Эта огромная свалка. Помойка.
   И они все ведь, не отдают себе отчёт. Что они по сути, как рабы, и части этой свалки. Они, зависимые. От свалки. Она их кормилица. Без неё, им всем хана. Практически.
   И потому. Они продолжают там лазить, копошится, что-то искать, находить, жрать, блевать. Потом. Ну и так далее.
   Не будем, сейчас всё это описывать.
   Так вот. Все писаки, писатели. Уподобляются вот этим самым крысам. Обитателям этой грандиозной помойки. Целого мира... Литературы.
   Без обид.
   Для них главное, --- там как раз таки, присутствовать. Торчать. Копошится. Встечаться иногда, нос к носу, с другими. Такими же. Искать, там для себя жрачку. Жрать. Блевать. Потом. И так далее.
   Не будем. Всё это описывать.
   Почти для всех писак, писателей, или просто, авторов. Этот огромный мир писательства, и литературы. Именно как вот эта грандиозная помойка. Свалка. Для их обитания.
   А они. Уподобляются вот этим крысам. Обитателям этой помойки.
   Лазай там. Копошись. Сколько влезет... Лафа.
   Тешь, своё встроенное самолюбие. И тщеславие.
   Тоже встроенное.
   Копошись там. На этой огромной помойке. И свалке. Всем там, практически места хватит.
   Торчи там. Как очередной обитатель, её. Ищи, шукай, жрачку. Ищи отходы.
   Жри. Что найдёшь.
   И так далее.

   Я же, если и влез, и присутствую, как бы тоже, на этой свалке. Делаю там только одно. Одну, вещь.
   Я там, как бы только обозначаю, свои темы, и материалы. Я там просто вставляю кол. Или знак. На этой огромной территории свалки. Вот пусть, пускай, и мой знак, там тоже теперь торчит. Как лом в асфальте.
   Примерно так, астронавт Нейл Армстронг, вставлял флаг США, на грунт Луны. В 1969-ом году. Если не путаю.
   Просто взял, и вставил. Флаг, и знак, США.
   Пусть. Все теперь смотрят.
   Вот и я. Примерно так же.
   Моя задача, на этой грандиозной свалке. Просто поставить свой знак. Имени меня. И всё.
   И всё, на этом.
   Никаким таким писателем, я там считаться не собираюсь.
   Ещё чего.
   Становиться, очередной, и ещё одной крысой?
   Ну уж нет!
   Не тот случай.

   Крыс там. И без меня хватает.

   Лично я, выбрал для себя такой подход. К миру литературы и писательства.
   Если я в него влезаю. То только, с определенными целыми. Для меня этот мир, --- не самоцель. И не среда обитания. Не как та, свалка, для крыс.
   Для меня мир писательства. Это только очередная сфера человеческого применения. Скажем так. Это всего лишь, --- ещё одна сфера человеческой деятельности. И не более того.
   Как и футбол. Как и музыка.
   Поэтому. Я пользуюсь этой сферой, только как средством для передачи моей информации. Чтобы что-то туда как бы написать. И там оставить. В этом мире. Как бы.
   Торчать там. И тоже считаться писателем. Или ещё кем-то тем. Мне не к чему.
   Для меня этот мир, мирок, --- не самоцель. Как для большинства.
   Для большинства. Это как раз, --- как та гигантская помойка. Для крыс. Где все они будут торчать. Считаться писателями. Авторами. Литераторами. Кормиться там. Если получится. Искать жрачку. По всей этой огромной помойке. Рыть разные ходы. Сновать, туда сюда. И вообще. Надолго. Если не навсегда. Там задержаться.
   Стать частью. Этой грандиозной помойки!
   Для них. Это важно.

   Правильно сказал, в своё время, писатель и учёный Виталий Ручинский. Книгу которого я сейчас как раз и читаю. Про новые приключения Воланда, в Москве.
   Он, практически прям вот так всем нам, и заявил:
   Убереги тебя господь... От этой вот заразы. От этой болезни.
   Которая тебя порой поражает.
   А если поразит. То практически невозможно, от неё излечиться.
   И это он, о желании быть и стать писателем.
   Считаться, писателем.
   И он, --- прав.

   И кстати. Всем советую. Его роман "Воланд, или новая дьяволиада". Если не ошибаюсь, в названии. 1993-го года.
   Она в интернете есть.
   Очень и очень, достойное и классное продолжение. Той самой истории, описанной Михаилом Булгаковым.