Возвращение сына

по мотивам воспоминаний прабабушки Фёклы Александровны…
   
В этот день июльская сибирская жара выдалась особенно знойной. На поле – звон кузнечиков, в лесу – разговор кукушки, а на лбу – пот ручьём, да руки, уже не чувствующие усталости под литовкой. Покос, одним словом. Время перевалило зА полдень и несколько женщин присели перекусить, да рукам отдых дать в тени берёзовой рощицы, что окружает большую поляну, где и трудятся в основном бабы, да старики, которые могут ещё косу в руках держать. Есть тут, по правде-то, сказать и пара крепких мужиков, это те, кто уже вернулся с жестокой войны, что кромсала нечисть фашисткую на советской земле. Ох, и повезло односельчанкам – Нюре, да Валентине, чьи мужья сейчас рядом помогают и ловко машут косами по сочной июльской траве.
   А вот Фёкле-то не повезло, получила похоронку на своего мужа Константина в 43-ем, что сложил свою головушку в жестокой бойне на Курской дуге.
   Правда случилось в жизни Фёклы и радостное событие, месяцем ранее, в июне 45-ого вернулся с войны сын Виталий, немного контуженный под Кёнинсбергом, но живой, руки-ноги целы. Радовалась женщина, почти не помня себя, но побыл с матерью сын три дня, да и уехал к себе в соседнюю деревню. Но боль в груди ещё осталась. Где-то там её сынок по имени Олег? Писал, что получил ранение и лежит в госпитале где-то недалеко от Бреста на земле многострадальной Белоруссии. Болит сердечко за сына и всё ждёт, ждёт…
   Лук зелёный, сухая лепёшка на воде, картошка в мундире, соль, да квасок – вот и весь не хитрый обед лежит под полотенчиком у кривой берёзки, дожидается Фёклу, когда попотчует. Вот и дождался, Фёкла сидит на пригорочке под той самой берёзкой, уже подъела, кваском охладилась, теперь отдыхает, да длинной травинкой мух отгоняет. Кузнечиковый звон, разговор кукушки и недолгая приятная истома – наполнила уставшее от работы тело женщины…
   Вдруг кузнечиковый стрёкот нарушается звонкими детскими голосами.
 - Тётка Фёкла, тётка Фёкла, идите скорее домой!
 -  Там к вам пришёл кто-то!
 - Он прямо в дом к вам зашёл!
Это несколько деревенских ребятишек, наперебой, один за другим выкрикивают звонко разные реплики.
   Фёкла, словно сжалась в комок, ей дало в ноги.
 - Кто пришёл, кто? – еле выговаривая спросила испуганная женщина.
 - Да мы почём знаем!
 - Мужик какой-то!
 - Солдат!
   Но вот ноги и проснулись, и подкашиваясь под хрупким телом Фёклы, побежали по дороге на краю покоса.
 - Кто же это, кто?! – всё повторяла про себя уставшая женщина.
А ребятишки со звонким стрёкотом бежали рядом.
   Вот и знакомое крылечко, дверь приоткрыта. Как забежала, как пронеслась через сени, как промелькнула по кухне с большой русской печкой в углу – не помнится.
   А помнится только комната, прибранная кровать с подзором, да с вышитыми подушками и ОН… Стоит её сынок Олежек, держась за спинку кровати, худой с батожком. Рядом вещь-мешок на полу, и глаза, полные слёз, во взгляде только и прочесть можно: - «Наконец-то, я дома…»
   Как подошла, как надолго крепко обняла, как оба вздрагивали от слёз горя и радости вперемешку – это, словно туман по реке. Стелется воспоминание облаком по памяти россыпью радости по женскому сердцу.
   Вернулся… Ну, а после встречины с самогонкой за длинным столом во дворе, песни односельчан, смех, песни, да слёзы. Была война…
   Сквозь годы мне вдруг вспомнился рассказ прабабушки Фёклы. История нашей семьи.  Действующих героев этой далёкой истории давно уже нет, но память и её рассказ остались со мной. И пусть это небольшое повествование прочтут и мои потомки…