Безнадёга

Россия - это трупов Мекка.
Любой из нас почить готов.
Жалеем всех: хохлов, абреков,
Поляков, янки и жидов.

Спецоперация - кровава,
Калечит нас на всех парах.
Нам говорят: у нас держава.
А где же к ней всеобщий страх?

Ответ не выглядит сурово,
И по ТВ привычна трель.
Покуда Курск не разворован?
Ещё пока не взорван Кремль?

Его чертог пока уютен:
Он хочет мира, он такой!
Мы ждём, чего устроит Путин
Своею "мёртвою рукой"?

Ах, как же ясен, как же лаком
Какой-нибудь весёлый план:
Хотя бы жахнуть по полякам,
Хоть в дупель разгромить Эт-Танф.

Британцы жаждут хэппи энда,
Британцы гадят: скок да скок.
Распотрошить бы им Фолкленды,
Сказав, что и британцам - срок.

Вот зарядить барухам в ухо!
Не в ухо, так хотя бы в тыл.
Но Путин бережёт Барухов,
Как если б первым реббе был.

У Путина особый слалом:
Он лишь играется с чекой.
Он получает по сусалам,
Но сам не в силах ничего.

Он лишь воображает пуски.
А русской кровью мокнет прядь.
А русским что? Обычным русским
Быть трупами не привыкать.

P.S.
Война - вольна; сжигает лица.
Не может воевать дитя.
А Путин даже украинцев
Кошмарит вроде бы шутя*.

Хохлы - пропащая аллея,
Как ни корми, что ни буровь.
А почему он их жалеет?
Надеется на их любовь.

В любви вообще такие глуби!
Кто говорит, мол, дело двух?!
А вдруг, в конце концов, полюбит
Его какой-нибудь Барух?!

В волнах вселенских революций,
Когда-нибудь, но не сейчас
В одно единое сольются
Барухи, Си и снулый Чарльз.

* Заранее предупреждая и увещевая.