Дар

- Что есть стихи?
- Заточенная проза.
- А что любовь?
- Живейшей силы быль…  Как без любви? Пустое празднословье, годов осадок,  страхов поводырь.
- А жизнь твоя?
- Игра. Метаморфозы. Дежурных фраз, ненужных целей тир, спектакль из бренных тел, подворье тьмы условной, мираж из сладостей как яблочный зефир. Покрыт иллюзиями горизонт из досок, построен дом, в котором нет любви, и изгородь из вечного вопроса: кто мы и почему не влюблены?
- Любви тот дар даётся не героям, не рыцарям со шпагой и щитом, тот дар от Бога, Он тебя и спросит « что с даром тем, что даром принесён»?
- А он зашит под складки кожи прочно, простёган днями и годами бытия...
- Ты с ним боролась?
- Если б так… ушла бы точно. Ушла бы из семьи. Не от себя.
- Ушла куда?
- В далёкий угол дивный, как не похож он на старуху - ложь, которая слонялась по Отчизне и без которой мыслью  не живёшь.
- То ложь?
- А как иначе обозначить годы и десятилетия вранья? Смешали  помыслы по жизни, припорошив, в коктейль лукавый, терпкий, без вина.
- Уверена, любовь? И не  иначе, когда б по жизни  об руку пошли? И не было б житейской   неудачи, живущей под знамёнами любви?
- Возможно всё. Ведь жизнь сюрпризов полна: невзгод ,  разлук, печалей и потерь. Всё было бы. То -  явь, бывает больно, любовь ведь тяжкий труд, а не игра, поверь. Переступив черту любовной неги, которая питает как вода, быть может, не была б семья наградой. Ты любишь… что ж,  на что тебе года? Начать сначала никогда не поздно. На то даются дни последних лет.  И  осень может статься золотою… Есть на вопросы правильный ответ.
- Но как же так? Ведь осень не рожает. Напротив, сбрасывает листьев груз.  Готовимся к зиме, не к урожаю, танцуем у камина танец блюз… Любовь зимой?
- Когда снега сверкают, неугасим кристаллов яркий свет, и бриллиант с огранкой   «отдыхает»; природный блеск дороже камня… Нет?