Штурман

Смотрю я в прицел, спокойно сижу, рядом костерок горит на ветру.
Где то вдали, слышится крик, его слышно повсюду, и слышен был выстрел, что его оборвал. Навсегда замолчал тот кричавший, подбитый под ногу зверь.
Он кровью истек, в капкан мой попал,от охотника он не сбежал.
И дождик пошел, кровь его размывая повсюду.
Он давно уже не дышал, просто долго и злостно кричал.
Я не убийца, я его не убил, мертвых нельзя убивать.
С ними бы вместе, нам пострадать.
Никто и не знает, что там, с другой стороны.
Ад или рай, свет или тьма. Может там вообще пустота, в никуда попадали невинные души, злостных людей.
А мне и не важно, я лишь в прицел посмотрю, на спусковой крючок я нажму, и яростный вопль услышу, еще одного мертвого тела.
 Каждый убитый, тяжелым металлом, был осужден ни за что.
Он просто искал, путь в никуда, найдя смерть из ниоткуда.
Но однажды ему повезет, до выхода он доберется.
Но пулей тех не сосчитать, что были в теле его, и сколько раз умирал, страдал и терялся.
И вот, до выхода добрался.
Он конечно в лице не поменялся, этот выход был лишь началом, началом конца, выход из ниоткуда, вел в никуда.