Орда

Орда.



Орда. Над горизонтом — пыль стоит.
Пыль от копыт лошадок кривоногих.
Их много. И един, как монолит,
Отдельный с каждым, потому что — много.

Не счесть их. Полмильона? Миллион?
А может, тысяча? А, может, целый гугол?
Пришёл конец и мира, и времён,
И света, чёрный стал что, словно уголь.

И не сбежать, не деться никуда.
Она — уже, она — тебя настигла,
В одних источниках — захватчиков орда,
В других же — «золотая середина».

Быть гладу, и любой ещё беде
На выбор, и ярлык — ты не получишь,
И, если жить придётся, то — в орде,
Её рабом... Не умереть ли лучше?

Любуйся этой тучей, на краю
Пылит что, постепенно приближаясь.
Назло Хориву, Щеку и КиЮ — 
Орда. Орда. Орда. Не Золотая.

Оборвана, но — лучше всех одет,
Не в этом ли секрет его всевластья? —
Их командир, семьсятилетний дед,
Лицетворивший — поначалу — счастье.

Так выряжен, что веруют в него
Вот эти конники, он обещал им — то же,
Но — после. И позлащенный с о в о к
Простряет над своей он лысой рожей.

Месть! Всё и всех мести вовнутрь
Совка того поганскою метлою...
Ни добрых вечеров, ни добрых утр
Теперь. Одна орда,
                и поле боя.


20.05.2024. Название приснилось.