Упор.
Он — лёжа. На спине и среди досок,
Для тех, кому хоть с этим повезёт.
А, согласитесь, вряд ли в девяностых
Кому-то мнилось про в о т э т о т год.
Проклятый мир, похабный и нелепый,
Мной проклятый, я не хочу в тебе,
Где снова с цветом запрещённым небо
Всё где-то бьёт хвостом по голове.
А здесь, где «мир» — я не хочу ругаться,
Тем более, бессмысленно, ведь так?
Здесь до него, упора, сёстры-братцы,
Нам лицезреть всевысший сверхбардак.
И слушать шлюх садистских, агрессивных,
Полов обеих, если там что есть,
А не с планеты дальней прикозлили
Сюда, где нам теперь — ни встать, ни сесть.
Не пьют воды, в своих закрывшись студиях,
Не спят, должно быть... Что не «не» ещё?
И, втёршись, лживо притворившись людями,
Волочат мир к упору на расчёт.
24.05.2024.
Упор
© Copyright: Константин Кебич, 2024
Свидетельство о публикации №224112201669
Свидетельство о публикации №224112201669
Рецензии