Ваза

Ваза.


Опять детсад. И группа — вновь десятая.
Куда я не ходил, но где я — был.
«Россия» ненаписана «распятая»
Ещё, где повстречал я тот же «Крым». (и дальше не читал)

Лишь пишется.
                Ансамбль стоял керамики
На столике. Так, глечик, куманец,
И ваза. И вот ей, в то утро дальнее
В лице меня произошёл — конец.

Ор, крики, на ушах все ходят, ссорятся,
Дерутся, девочек по мордам бьют...
Не как мои, родные и знакомые,
Согруппники — а прям-таки арт-брют.

А я — сел у стола того на стулочке,
На стулке, то есть. И давай шатать
Его ногой. Не думая о будущем,
Когда на всё мне станет наплевать.

Таясь, ещё в страницы «Толи Клюквина»
Взирал тогда — там книга та была,
Но вот — шатал я стол. И ваза рухнула.
Разбилась. Все сказали на меня.

Влетело. Ваза крепкая, глиняная,
Брильянтово-зелёная эмаль.
Принесена, быть может, в группу нянею,
Для красоты, что не было мне — жаль.

Сегодня — разлетелась вдвое — склеили
Её б наверняка. Но «Суперклей»
Был неизобретён. «Окно в Америку»
Лишь крыли Таратута и Дисней.

Осталась вазы у меня часть нижняя.
Стоит какой-то мрачной рогозой.
И не пойму, тяни хоть пассатижами,
Что стало с частью верхнею, другой.

И почему тогда не обе отдали,
Я точно помню — не распалась в пыль,
И с наслаждением каким сегодня бы
Окно б сей вазой группе той
                разбил.


12.06.2024.