Деду

Деду.



О, дед! И вновь — день твоего рождения.
Тебе сегодня — восемьдесят три!
На островах, отнюдь не Невезения,
Он всё ещё; в Торонто — свет зари.

Где не бывать мне никогда уж, видимо,
А ты — шесть лет в сем граде насовсем.
Пропущенный ОВИРами и МИДами
В собак столицу, в ту, где нет проблем.

Ещё бы не завидовать. Завидую.
А мы, как прежде, с мамой тут — одни.
Флаг красный в небе голубом корридою
Махает пожелтевшей средь земли.

Я не слежу уже за ситуацией,
Я всё пойму, гудки как загудят,
А до тех пор — здесь выпало остаться мне,
Собой полня проклятый Вшивоград.

Не то — Канада. Да. Скажи? Красавица,
У деньги всех, природа, мир сто лет,
Чтоб всем там жить... И чтоб туда «Белавиы»
Когда-то хоть — пускай свершится рейс.

Там много и из Беларуси выходцев,
Высокой технологии трудяг,
Оставивших родные Мински, Витебски,
Ища — заокеанского — дождя...

Вот так-то, дед. Прости, совсем безрадостно,
И не вчера — сегодня я пишу,
Прочтёшь ли это ты моё поздравие —
Не знаю. И — пройду ль вновь госмежу.

Сто тридцать пусть тебе в грядущем выпадет
Пусть даже. Эта склока — не на день.
А, всё ж, приятно: не простой —
                Пётр Пыталев
Родной и неувиденный мной
                дед.




26(25).06.2024. 14.05 МСК.