Рапа.
Здесь нет воды, земли, и даже неба.
В всё въелся бело-белый натрий хлор.
Столп соляной морской взирает девой,
В какую-то из давних создан пор.
Как будто нету ничего на свете,
Что — есть, а только этот белый свет.
Такой-то номер в спектре арифметик,
Один, должно быть.
Будущего нет.
Засаливает солнце шкур продажных
Плоть, что упруга стала и тупа,
И Родины чужой белеют башни
Малоизвестным термином —
«рапа».
Июль — 30.07.2024.
* * *
Сюда.
В августе мы уезжали.
Всегда-всегда-всегда...
Сюда-сюда-сюда...
31.07.2024.
Рапа
© Copyright: Константин Кебич, 2024
Свидетельство о публикации №224112501926
Свидетельство о публикации №224112501926
Рецензии
