Боль

Боль.





Боль. Всё, что здесь со мной произошло.
Иль не со мною, а — с тряпичной куклой,
Что как бы — я. Мне очень тяжело.
И только слать осталось на три буквы.

Всех. Всех, кто вот они передо мной.
Стоят и ржут, в лицо мне «факи» тыча,
Неосудимы за мятеж, разбой,
Судом ли Чарльза, Уильяма ли Линча...

И говорят, что сам я виноват.
Конечно, сам. Конечно, я. Не вы же.
<Цензура> Бьюсь о каменный парат
Левшой из вами непрочтённых книжек.

Вы слитые в чудовище одно,
В на глиняных ногах гекатонхейру,
В плену земли я, вам — НЕ мне — родной,
Но ваша смерть ещё придёт — я верю.

Тогда сквитаемся. Не стану я плевать,
Но изругаю вдоволь ваши стелы,
Ань, Сань, Серёнь, Алёнь, и Дим, и Кать,
Оль и Алён, Максима, Паши, Лены.

Но что же с болью делать мне сейчас?
Чем вылечить, помимо алкоголя?
Ведь не судьба уйти в другой мне класс,
Как не сменить теперь, к тому же, школы.

У всех — сложилось, у врагов моих,
Живя — балдеют, здесь и в Украине,
И в США. Впивая в всё живое клык,
Как в школах их учителя учили,

Должно быть. А иначе — отчего
Мне больно так про — их — воспоминаться,
И в этот край — для казни ль занесло,
Иль — жертвой стать оравы хулиганской?

<Нет у меня супруги, нет детей — зач.>

Всё абсолютно никогда не так
Всю жизнь мою, как мне б того хотелось,
Медаль златую разделил — дурак
Со мной, став таковым, когда — прозрел он.

И в круговерти окаянных дней,
Которых из всяк хочет быть последним,
Горжусь лишь тем я, тем, что — н е е в р е й ,
Как тем, что — <он> — ровесник мой, Д. Рэдклифф.

Боль, перестань. Утихни. Уходи.
Арт-терапия, творчество — быть может,
Поможет... Выревел я все глаза свои,
Не в край чужой залезши
                вне таможен.




28.07.2024.