О литературе, и писательстве

        О ЛИТЕРАТУРЕ И ПИСАТЕЛЬСТВЕ.

          ЧАСТЬ 3.



   Представьте. Большую поляну. Допустим, окружённую лесом.
   Посреди этой поляны, возвышается дерево. Большое такое.
   Так вот. Под этим деревом, на поляне, живут, и пасутся, обезьяны. Целое стадо, обезьян. Приматов.
   На дереве, и на его больших ветвях, иногда, да что там иногда, постоянно... Кто-то висит. Так вот, на его ветвях, постоянно торчат, висят, и влезают туда, некие обезьяны. Примерно такие же, как и все, что под деревом. Но.. Поскольку они всё же как бы влезли на дерево, и уже как бы там, наверху. Они все оттуда, сверху, для всех остальных обезьян, и являются --- писателями, знаменитостями, всякими там разными, актёрами, звёздами, и так далее.
   Такая схема, --- уже давно есть, и присутствует в российском информационном пространстве. И жизни.
   Понимаете вы это, или нет.
   Только те из обезьян, --- кто так или иначе, залез на это дерево, на его ветви, там наверху и торчит. И является, по сути, так называемой известной личностью. В стране России.
   Среди них. Писатели. Все те, кого и принято считать писателями.
   Актёры. Звёзды, так называемые, из шоу бизнеса.
   Блогеры. В том числе. В последние годы.
   И все прочие, типа знаменитости. Которых собственно так и принято называть, и считать.
   Типа. Они все, --- знаменитости.
   Включая, и писателей.
   
   Теперь, внимание!
   Находясь там, наверху, на этом большом и вместительном дереве. Все они, кто на слуху, и на мази, все эти известные типа писатели, соответственно, "шлют вам всем, привет. Свой горячий". А в действительности. Они там, на ветках, только торчат. И практически, ничего не делают. Но... Поскольку они там, наверху, и над всеми, над всеми остальными обезьянами из стада. Они, --- и считаются известными или популярными писателями.
   Причём, всё что они пишут, уже как бы особого значения не имеет. Главное, --- что они там, наверху. На ветках. На этом дереве. Посреди поляны. И над всеми.
   А раз так, значит, --- они то, как раз и будут считаться и писателями, и известными, и популярными, и вообще.
   Все же остальные, макаки, гомодрилы, и шимпанзы. То бишь, обезьяны, из стада. Пасутся внизу. На поляне. И... Задрав головы вверх, иногда и слушают, видят, лицезреют, всех этих своих коллег, обезьян. Тех, кто так или иначе, но взобрался туда наверх. На ветки этого дерева. Волшебного.
   Вот по такой схеме, всё это и работает.

   Я это, уже давно понял.
   И вам щас, объясняю.

   Как видите. Уровень всех этих обезьян, примерно одинаков. Порода, практически у них одна.
   Но!
   Те из них, кто так или иначе на дереве, --- собственно, и считается писателем, популярным, известным, или вообще, знаменитым, и так далее.
   Все остальные обезьяны, внизу, под деревом, и на поляне. Уже, и не в счёт.
   Они все, как бы, простые смертные. Они, народ. А вот те кто на дереве, --- знаменитости. Звёзды. Понимаешь.
   Писатели. И все прочие.
   Хотя разницы, практически никакой и нет. Как и не было.
   Но. Схема эта, действует. И практически, безотказно.

   Вспомните все, кто есть, --- все эти Прилепины, Пелевины, Сорокины, какие-то там, Быковы, Дмитрии, Ивановы, пустышки, со своими Пармами, сердцами Пармы? И все кто с ними?
   Кто они?!
   А вот, практически те же обезьяны, из стада. Но... Поскольку они там, наверху, и на ветках, этого дерева. Они, --- для всех, и являются известными, популярными, и так далее.
   Они. Стало быть. Писатели.
   Все остальные обезьяны, задрав башку, должны им внимать. Слушать их. Ещё и восхищаться. Ими. И так далее.
   Причём, разницы, между ними, практически никакой.
   Что все эти обезьяны, внизу. Что вот эти, несколько обезьян, там, наверху. На этом дереве. Волшебном. На его вместительных ветках.
   Качества, от этих "возвышенных"обезьян. Практически никакого.
   Нет. Как и не было, у них никакого качества.
   Но. Раз они взгромоздились на ветки, и оттуда что-то вам вниз поют, пишут, и сочиняют, вы, стало быть, всё это замечаете, по инерции, считаете их писателями, властителями умов, и душ, и, собственно, даёте им своё внимание и уважение.
   То есть, они значит, --- писатели. А вы все, просто так. Погулять вышли. Выходите.
   
   Вот по такой схеме, всё в России и существует.
   Можете, даже и не спорить.

   На ветках, всё это время, --- сидели, и торчали, да и сейчас сидят и торчат, ровно такие же обезьяны, как и все кто внизу, на поляне, под деревом. Ровно, такие же.
   Но. Вполне себе, считаются писателями.
   И именно они, --- на мази. Как раз.
   Всем остальным...
   Вы поняли.

   И ещё одно, вы должны понять.
   Только взгромоздившись туда. На это дерево. Волшебное. И усевшись на его ветки. Ты и сможешь, собственно, --- как-то, ну хоть как-то, прославиться. Или стать известным. Знаменитым. Или чтобы на тебя наконец обратили внимание.
   Без этого. Никак!
   В стране России.
   Уж не знаю, как в других странах. Мира.
   Если ты не на дереве. Всё. Мандец. Никому и ничего не докажешь.
   Какой ты там, талант. Или личность.
   Все обезьяны из стада, --- обращают внимание только на тех, кто наверху. На ветках. На дереве.
   Задрав башку.
   Только так.
   По такому принципу, все они как бы и прославились. Перед всеми. Перед всем народом России.
   Бузовы. Прилепины. Пелевины. Акунины. Быковы. Сорокины. Вообще, судя по всему, никому особо то и не нужные. Но... Поскольку они все на дереве, --- они, стало быть, знаменитости. И популярные, известные писатели. Властители умов. Этот, чёрт... Под названием, Иванов. Какой-то там. Со своей, "Пармой". Что? Очередной, никому не интересный, рыцарский роман? Романчик? Романчище?.. Перед которым мы все такие, просто отдыхаем. Вместе, с Вальтером Скоттом. Кому щас вообще, может быть интересно, это дерьмо? Под таким простым названием, как "Сердце Пармы"?
   Все! Практически все! Кто сейчас, на данный момент, так или иначе известен, или популярен в России. Прославились, --- именно вот так! По этой, схеме.
   Причём, как мы все видим, толку от них, как от козла молока. Или даже, пива.
   Или кваса.
   Качества, у них. Практически --- ноль.
   Зеро.
   Ноль. Без хвостика.
   Или, без палочки.
   Но. Раз они все там, наверху, на этом дереве. Все они, --- известные личности. Вот так.
   И ничего, с этим не поделаешь.

   Поэтому. Если хочешь так или иначе прославиться, стать хоть как-то известным, и попасть на мазь. Быть на мази. И популярным. Тебе надо просто, --- попасть тоже, на это дерево. На его ветки. Волшебные.
   И всё!
   И всё, на этом.
   Далее, тебе надо просто там торчать. Тупо. И иногда, чё то там пописывать. Как все эти известные писатели. Чё то там, снимать, мутить, разные клипы, да мероприятия. Как Бузова. Или ещё кто. И... Собственно, всё. На этом.
  Все обезьяны внизу, с поляны, так или иначе будут тебя замечать. Задрав башку. Свою тупую. Аплодировать. Тебе. Следить, за твоими фотками, в соцсетях. И так далее.
   Ставить, лайки.
   Словом. Всячески тебя поддерживать. Как знаменитость. Раз ты там, наверху. На дереве.
   А они все, стало быть, внизу. На поляне. Под деревом. И значит. Ты для них, --- звезда. И знаменитость.
   Тебе стало быть, и почёт, и уважение. И всё остальное.
   Поменяй, практически любую обезьяну с поляны, на одну из тех, что наверху, на дереве, этом. Ничего! Внимание! И не поменяется!
   Потому что, это практически одни и те же, приматы. От слова, --- примитивные. Судя по всему.
   Или от слова, --- примятые. Судьбой. Судя по всему.
   Раз уж, в России родились.
   Без обид.

   Я это называю, --- "Обезьяны под деревом".
   Именно по такой простой схеме, всё в России и работает. Вся эта, информационная, и прочая мазь. Скажем так.
   Все кто сейчас на мази. Прошли через это. И сейчас именно что висят на ветвях, этого большого и вместительного дерева.
   Без него, никуда.

   Только попав на него, тебе может что-то светить. В плане популярности. Или мази.
   Дерево это, практически волшебное, состоит в свою очередь, --- из нескольких больших и крепких, вместительных и скажем так, основополагающих, ветвей. Веток.
   Телевидение. Радио. Интернет. Как бы. Шоу биз. Зашибись. И так далее.
   Все кто размещается своими сраками, на этих толстых ветвях. Свисая с этого дерева. Волшебного. И являются сейчас, популярными и известными, в России. Писателями, артистами, актёрами, радио и телеведущими, журналистами, и так далее. Включая, и этих чёртовых блогеров. Новомодных. Чтоб их всех...
   Видите? Как всё просто?
   Как, всё это, оказывается просто?
   Залезешь, на это дерево. На какую-то его толстую ветку. И считай всё. Тебе, повезло.
   Именно оттуда, --- тебя и будут считать знаменитостью. Популярным, или известным. Или ещё каким. Включая, и всякие там названия, титулы, ярлыки, и определения. Типа, самый какой-то там, мужчина в России. Или женщина. И так далее.
   Деньги. Слава. Почёт, и уважуха. Идут именно оттуда.
   Но сначала, надо туда попасть. На эти ветки. Чудодейственные.
   
   А не попадёшь.
   Грошь. Тебе, практически цена.
   И никому, ты не нужен.
   Потому что. Не известен.
   А известность можно получить, только вот так. И только оттуда. С ветвей, этого чудного большого дерева.
   Которое как бы и растёт, на середине поляны.
   На котором собственно, и пасутся все эти дикие обезьяны.
   Без обид.
   В доме, который построил Джек.

   Схема, --- проста.
   В действительности.

   Если, в неё поверить.
   Вернее. Если её увидеть, осознать, и понять.

   Часть, из этих пасущихся на поляне обезьян, так или иначе, на тебя тогда и обратит внимание. Услышит. Увидит. И так далее.
   А далее, многое конечно зависит и от тебя. Как, и что, ты будешь создавать, рожать, и выдавать из себя. Как автор. Как писака. Писун. То бишь, писатель. Как музыкант. Как артист. Актёр. Режиссёр. Сценарист. И так далее.
   Но. Самое главное. И перво-наперво. Тебе просто необходимо будет, взобраться на это дерево. И на его ветви.
   И уже оттуда...
   Ну вы поняли.

   Творчество твоё. Уже будет и не особо то, для тебя важно.
   Главное для тебя будет. Туда как бы попасть. Взобраться. Как и все эти счастливчики, обезьяны, до тебя. И, как можно подольше там заторчать. На этом волшебном дереве. Растении. Подольше там и остаться.
   Желательно. На всю жизнь. Свою.
   Если получится. Конечно.

   Многие из них. Как мы все видим. Готовы на что угодно, только бы подольше там оставаться. Чтоб их, все обезьяны внизу, снова восхваляли, давали внимание, просмотры, подписки, мудиски, лайки шмайки. И так далее.
   Чтоб. Не забывали. Суки.
   Чтоб, снова, и уже в который раз, восхищались.
   Или их давно уже одрябшими, и постаревшими задницами. Или передницами. Или их наштукатуренными мордасами. Фэйсами, ихними. На которые готовы потратить тысячи долларов. Долларов США. Кроме моих, всё шуточек. Да прибауточек.
   Да хоть, евро...
   Хоть. Израильских шекелей.
   Взять. К примеру, одну абсолютную пустышку, Елену эту Миро. Так называемую.
   Пустышка... Каких ещё поискать.
   Вот эта особь. Обзовем её так, как раз ко всем этим нехорошим приёмам и прибегает. И постоянно. Практически.
   Сначала. Только зацените. Сначала, эта самка, влезла в эту писательскую среду, как авторша, как тоже, прям писатель. Как писательница. Но. Для того, чтобы просто стать известной, и популярной. Как Собчак, или Волочкова. Которых, она как раз таки, и стала обсирать. И не по детски.
   Типа, она же писательница. Интеллектуалка. А эти две особи, Волочкова, пьяная, да Собчак, кто они? Типа. Пустышки! А вот она!.. Прям, интеллектуал. И прям таки, с большой буквы. С громадной.
   Затем. Когда эта самка добилась своего, что она стала делать? И как себя вести?
   А очень просто. Ровно так же, как и Собчак, с Волочковой. Анастасией.
   Фотки. Шмотки. Покрасоваться. С разных сторон. Личико. Попку. Жопку. Подмышки. Спереди. Сзади. Со всех сторон. Вот она, полюбуйтесь, в спортзале. А вот она, чудесница, на пляже. Прям. А вот она, красавица, ещё где-то. И так далее.
   То есть. Её план, в этом и заключался. Догнать, наверстать, и перегнать, Собчак с Волочковой. И, поравнявшись с ними, во всех СМИ, и в информационном пространстве, делать дальше, всё то же самое! Вот так.
   Фотки. Съёмки. Сиси. Писи. И всё такое прочее.
   Потому что, ума то, у неё нет. И не было. Остаётся что? Правильно. Сиси, ноги, жопы, яйца.
   Хотя. Яиц у женщин, конечно нет. Но. Зато есть, всё остальное.
   Вот они, всё это и демонстрируют.
   Весь смысл, этой Елены Миро. Как раз в том, чтобы стать как Собчак, Волочкова, и им подобные. И чтоб про неё тоже, все писали, говорили, дрочили... И так далее.
   Весь её смысл. Только в этом.
   Что. Она всем, потом и продемонстрировала. И доказала.
   Некоторые могут заявить, --- но ведь Елена эта Миро, всё таки хоть немного но писательница. Она же написала, создала, несколько произведений.
   Чё ты? Джон Роллинс? Не муди. Не клевещи. Понапрасну.
   Чё, она тебе сделала плохого?
   Ну а чё, хорошего? Спрошу я вас.
   Давайте, тем не менее, посмотрим, что же она написала, придумала, и создала, как автор, и как писатель, как писательница.
   Сами, найдите, в интернете. Что же она такого понаписала. Успела, понаписать. Пока усиленно гналась, во весь опор, за славой Собчак, и Волочковой.
   А написала эта дева, практически 10, или около того, произведений.
   Из них. Внимание. Примерно половина, вообще в никуда. Поскольку это просто, пересказ каких-то ранее снятых телевизионных сериалов. И не ею придуманных. А просто потом ею, изложенных на бумаге. В виде книг, типа. Вот и всё.
   Вторая половина, того, что она состряпала, как автор. Тоже, практически незначительная писанина. Никому не нужная. Слабоватая. И вообще.
   Так что. Как видите. Авторша, и писательница, она. Так себе. Практически, не с той стороны, пришей рукав.
   Но! Внимание. Поравнявшись наконец, и с Собчак и с Волочковой, она такая... Оп оп, вот вам, зад мой. Незабвенный. А вот вам всем, подмышки мои. Неотёсанные. Или вообще, обоссанные. А вот вам, ножки ручки. И вообще... Дрочите люди. Побалдейте. Но теперь вот. От меня. От всюду восхитительной, Лены Миро. Как ранее, от Собчак. Или от этой пьянчушки, Волочковой. На них, больше не дрочите. Лучше уж, на меня.
   Вот такой вот, у неё и стал, для всех посыл.
   Именно этого она собственно и добивалась.
   К этому, и скатилась.
   Только, и Собчак и Волочкова, скажем так, шли к этому своим путём, своими путями. И несколько лет. А эта выскочка и пустышка Лена Миро, вздумала поскорее их обеих и догнать, и перегнать.
   Прям, как Хрущёв. Америку. США.

   И. Стало быть. Ей это удалось.
   Лене Миро. А не дяде Хрущёву.

   Так что. Писатели они, не ахти какие.
   Но. Ежели ты там, наверху. На толстой ветке, этого чудесного дерева. Тебя, все и будут почитать. Ты, стало быть, на мази.
   Потому что внимание на тебя, могут обратить, только оттуда. Снизу. С поляны, под деревом. Где собственно, и пасутся все обезьяны. Приматы.
   Сумел влезть на дерево. Считай, --- хорошо. Держись.
   
   Многим. Да практически всем. Так не удаётся.

   Мне. Например.

   Как, и многим из вас.
   Писателям, и авторам, сайта "Проза.Ру".

   Такова, жизнь. Жизня.

   Теперь. По поводу того, кем же являемся мы все? Молодые авторы. Которые пишут сюда, на наш этот сайт, и ресурс.
   Кто же мы? Во всей этой схеме.

   Скажу, пожалуй, только за себя.
   Я тот, --- кто практически бесшумно, и без всяких криков, и шумихи, подошёл к самому краю большой этой поляны, и просто оставил там, свою стопку книг. Свои материалы.
   Вот и всё.
   Как. Впрочем, и многие из вас.
   Мы как раз те, --- кто из скромности своей, оставляет свои материалы, где-то с краю. Всей этой огромной обитаемой поляны.
   И. Как правило. Только ближайшие две обезьяны, повернут к нам свои хари, головы, и с интересом может быть посмотрят на нас. Чё это, мы? И кто это, мы? Такие.
   Посмотрят. Принюхаются. И практически тут же, отвернутся обратно. К центру поляны. Поскольку, всё главное действо, происходит именно там. Под деревом. На котором, и Бузова. И Прилепины Пелевины. И Акунин, и Сорокин. И всё там остальные.
   Мы же с вами, не Акунины, с Сорокиными? И не Пелевины, сроду никакие. Так что. И вся мазь, практически мимо нас.
   И вся слава, и почёт.
   Не говоря уже, о деньгах. О марже.
   Вся маржа. Практически им, достаётся.
   Тем, кто уже давно на дереве. И на толстых ветках, его.
   Кто туда, присосался.
   Мы же. Всего лишь те, --- кто просто молча, кладёт свои материалы, на самый край этой поляны.
   Кто захочет, тот прочтёт.

   Как видите. Нам, с такой вот невыгодной позиции. Практически невозможно прославиться.

   Хочешь хоть как-то прославиться, стать известным, и попасть на мазь. И на маржу. Влезай на дерево. В середине поляны.
   Если сможешь.

   Только так.

   Вот и получается. Что допустим я, --- во много крат, и интереснее, и полезнее, и вообще, чем всё та же Бузова, окаянная. Или, Пелевин с Прилепиным. Но...
   Поскольку я как бы выступаю с самого края поляны, и заявляю о себе, оттуда. Цена мне... Сами понимаете. Два, доллара. США.
   Кроме моих шуточек.

   У той же Бузовой, цена...

   Даже, и не сосчитаешь.

   Миллиарды. Триллионы...

   Пусть. Даже и в рублях.

   В пересчёте на доллары...

   И ещё. Поймите, и зацените.
   Оказывается, всё это время, нас, вас, людей, граждан страны, и просто, читателей, -- приучали к понятию кто писатель, кто не писатель, --- сверху! То есть, не мы, не вы, и не я, всё это решаем. И определяем. Кого, и как считать. А нам это --- определяют сверху. Откуда-то сверху.
   Охренеть!..

   И как раз откуда-то сверху, и навязывают, и приучают, и скармливают, вам этих Пелевиных, Прилепиных, Сорокиных, Ивановых, и всех там остальных. Типа, новомодных писак. Писателей.
   То есть, не вы, своим мозгом, и своим интеллектом, определяете, кто для вас писатель, а кто нет. Кого стоит читать, а кого нет. Всё это, определяет за вас, и для вас, государство. И не только оно. Но и все эти хорошо проплаченные издательства, СМИ, и все кто так или иначе, трётся рядом с писательским и литературным делом.
   Вот они. Оказывается. И определяют, кто писатель. И кого стоит читать.
   И мало того. Кого непременно, надо читать. Почитать.
   Во как!
   Во, до чего дошло.

   Это примерно, как птица матка, подлетая к гнезду, каждый раз подкладывает куски пищи, открытым клювикам всех своих птенцов.
   Прямо из своего рта.
   Задача маленьких птенцов, только раздвигать клювики, и брать в них, что дают. Получать сверху, куски пищи. От матки.
   Вот так же, примерно и у людей.

   Сверху. Вам определяют. Кого считать писателями. Кого читать.
   А вы. Как маленькие и приученные птенцы. Должны только разивать свои рты, мозги, свои. И принимать туда, что дают.
   Дают, сверху.
   Вот так, вас всех, и приучают. Подкармливают. Зомбируют.
   Определяют за вас. Кого и как, и за что, считать писателями.
   Вы. Должны только подчиняться.
   
   Сам ты, человек. Ни хрена особо то, и не определяешь. Кто писатель. А кто нет.
   За тебя. Всё это делается.
   И делается, кем-то.