217 лопат

Листики тут, листики там, опять затоптали газон, опять всё вскапывать, опять сгребать разбросанные кучи листьев, в которых детишки напрыгивали, а потом и ветер разбушевался, а там и никто сверху мешки не выдавал, чтоб всё сгрести... Но осень тем хороша, что словно золотом на них всё покрывается, жаль, и опадает скоротечно...

«Слушай, да у тебя ж поэта душа, что в дворники подался, а? Сейчас бы сидел, калякал и деньги лопатой. Скука! Нет, ведь целенаправленно, как будто больше идти некуда тебе?» - «Я с душой, а такая работа писательская без души, мутно из себя выдавливать, потому что заказ, - точно бездушно!» - часто так думаю, а может, и оттого, что не хочется из-за страха, какого-то риска. А есть ли в самом деле этот риск?

«Завтра, говорят, с проверкой придут», - «А пускай приходят, проблемы и так постоянно находят, привыкли уже», - «И то верно». Ну и дальше метлой да граблями размахивать. Отдуваются за нас, а мы руками работать. Трудяги!

Утром свалились, как снег на голову, проверяльщики. И всё что-то ходят вокруг да около, ходят, фотографируют. Раз прошли, осмотрели, посчитали, записали. Второй раз. Обсудили, и давай хвататься за голову. 217 лопат.

«217 лопат!» - «Слышь, чего разорались, в бумажку вписали и потопали отседова», - наверху уже привыкли к подобному, так что с очередным упоминанием 217 лопат загрустили. «Это ж чего оно делается, а остальные пять...»

Вот те на, пяти лопат не досчитались! Какая потеря! Эти-то просто лежат, гниют, того и гляди рассыпятся в руках, а им ещё пять не хватает. Ну, кто ж их будет успокаивать - надо искать, значится.

Начинается расспрос «брал - не брал». «А все мы лопаты брали, на место клали. Да не знаю, где они». Каждый повторил чуть ли не слово в слово.

Всё, нет лопат. С концами пропали. Штрафы будут... А всё из-за какого-то наглого вора. Придётся затянуть пояса посильнее, похожу немного ещё в этой курточке, зашью если что.

Кто-то на всю включил громкость, вот это музыка доносится из салона автомобиля. Танцую, и конечно меня снимают. Ну и пусть думают, будто я отлыниваю от работы. Душа моя поёт и радуется, так почему скрывать это нужно, если, наоборот, в работе поможет.

Так день и подошёл к концу. Усталость как рукой сняло. А завтра соберут всех, опросят. Ой, лишь бы нашлись, будут напрягать.

На следующий день начальник собрал нас на площадке спецтехники. Один по началу смены полез в трактор, и ему издалека: «Пррр, лошадка, глуши мотор, сначала сбор», - а тот: «Да иди на свой сбор, иди, а мне надо дальше рыть котлован», - и уехал. Махнули рукой, без него, чай, решим.

Минут двадцать словесного и прочего ора прошли зря, никто эти лопаты брать не брал, расписывались ведь, не могли они так затеряться просто - и разошлись кто куда по своим работам и нуждам.

Вон котлован уже горазд, нарыли ребята, откопали, будет метро. Тоннелепроходческий щит запихнули и давай, бурят и бурят.

Опять собрали всех, считают лопаты. 215, 216, 217... и всё. Орут. И толку орать.

Вдруг подъехал мужик, тоже наш, из соседней бригады, говорит: «А чё это у вас лопаты в грязи валяются?» - и к нам тащит. Все за голову схватились, рассуждают. Молча, но поток мыслей явно бешеный, а намерение убить так и прёт из каждого.

«Вот же ж! Лопаты... нашлись! Пять. Итого 222... Наконец-то!». И давай вокруг них кружить. «Наконец-то», - сказал кто-то и сплюнул, выругнувшись на весь двор.

Так и закончилась эта возня с вшивыми лопатами.