Дела

–  Я тоже был когда-то писателем – он обратил внимание на блокнот в моих руках.
–  И что же ты написал?
–  Восемьдесят пятый псалом. Но тогда он назывался по-другому. Я не знал, что их соберут и пронумеруют.

Этот старый бродяга уже несколько минут пытался убедить меня в том, что он – ангел. Я убрал записи в карман пиджака и понимающе хмыкнул – какие небылицы не сочинишь ради глотка дармового пойла.
Мы сидели на крыльце придорожного магазинчика в самом «Сердце Юга».

– Так сколько ещё до Мейкомба?
– 20 миль. Но советую тебе объехать этот город стороной.
– Почему же?

Старик осклабился, обнажив коричневые пеньки зубов, – Знаю, зачем ты туда едешь. Поверь – тебе там не место.
Признаюсь – бродяга оказался чертовски интересным собеседником, и я был не прочь прислушаться к его совету, но дела не требовали отлагательств.

– А если дал слово?
– В особенности. Тут же закавыка в том, кому ты его дал. Поверь, лучше иногда нарушить слово. Вот посмотри на меня, – бродяга ткнул кривым указательным пальцем в грудь – Я не нарушил и... и вот теперь здесь – он неопределённо развёл руками. – Теперь я здесь. Развлекаю тебя, чтобы получить свою порцию беспамятства.

Я понял намёк. Отхлебнул из бутылки. Почувствовал на языке грубый и дымный вкус дешёвого виски, передал собеседнику:
– Это тебе.
– Всё-таки намерен добраться до этого усталого городка?
– Да.

На плечо старика опустилась маленькая серая птаха. Он улыбнулся и посмотрел на небо.
– А может быть со мной? Он, кажется, меня простил. Глядишь, и…
– Увы, – прервал я его, поднялся на ноги и, не оборачиваясь, направился к автомобилю.

Включил зажигание, с удовольствием услышал, как зарычал мой кадиллак, посмотрел в зеркало заднего вида.
Бродяга исчез с крыльца. На его месте сидела та самая птица и что-то пела на своём языке.

Да, подумал я, всех нас ждут: меня – дела, а кого-то – Бог.
Но дела важнее.
Я проверил магнум в наплечной кобуре и тронулся в путь.