Платиновый гимн

          Как грациозно и торжественно тянуться к небу нарядные берёзы,  как доверчиво протягивают к нему свои белые руки. Взгляд непроизвольно скользит по незатейливым извивам и тонет в бездонной синеве. Дожившие до последних своих дней листья, поседевшие до желтизны, напоследок божественно плавятся под лучами солнца, отливая драгоценным блеском. Цепляются из последних сил за жизнь, но всё же срываются и, как-бы нехотя и замысловато покружив в последнем танце, тихо ложатся на ещё зелёную травку. Кажется, ещё долго продержится эта небывалая, умопомрачительная мистерия света и тепла. Но, увы, как и всё прекрасное, эта метафизическая лирика временна, а потому иллюзорна. Быть может, уже завтра налетит жгучий северянин и сорвёт, истреплет, искромсает этот платиновый гимн уходящему лету. Но пока тепло, и счастье, и не хочется думать, о может быть, завтрашней сырой зяблости и свинцовой тоске, и шестимесячном снеге, как, может быть, не хочется вспоминать о том неприятном и неизбежном, что постоянно крадётся где-то рядом…
                Виталий Сирин