Мечта поэта

                _________________________

                Который  раз  иду  в  ЛитО.
                Вино  на  строки  пролитО...
                И все слова весной размыты,
                и  локоны  любимой  свиты -

                в петлю...бокал любви допит,
                закуска кончилась к утрУ...
                Любимая,  уставши,  спит,
                следы помады все сотру...

                Опять  с  утрА  иду  в  ЛитО.
                В  кармане  шкалик коньяка.
                Навстречу  дама, вся в мантО,
                в перчатке длинная рука...

                А ноги, боже, что за ноги,
                мечта поэта и богов...
                Идёт  свободная  такая,
                без  комплексов  и  без  оков.
               
                И  я  пошёл  за  нею следом,
                забыв  ЛитО, забыв  себя...
                Вот  почему  я  стал  поэтом,
                всё время хочется огня...

                *********