Зеленый карандаш

Свои коротенькие, в пару строф сентенции, рожденные чаще всего бессонницей, я менее всего отношу к стихам.
Я — не поэт. Для этого нужно иметь особое устройство души, менее всего соотносимое с рационализмом моего взгляда на мир и моего мышления.
Эти тексты — выхаркнутая на лист бумаги боль души.
И повторяю — менее всего стихи.
Которые я потом по утру, долго еще меняя так и эдак слова, шлифую, редко правда добиваясь требуемой выразительности слова.
...
А тут явилось ночь во время бдений бессонницы мне нечто совершенное.
И я нашарив в потемках бумагу и карандаш ( зачем волновать по таким пустякам глубокой ночью своих родных и включать в комнате свет), старательно это все записал.
Каково же было мое разочарование, когда я утром увидел на листе бумаги малопонятные плохо читаемые каракули, написанные к тому же еще зеленым карандашом.
Я долго вглядывался в них, в надежде воскресить то, что  полыхало пожаром во мне ночью в моей душе, но все было — тщетным! А потом, скомкав лист бумаги, выбросил  его в урну.
Это ведь была выхаркнутую бессонницей боль.
Стоит ли об этом сильно-то волноваться?