О литературе, и писательстве

          О ЛИТЕРАТУРЕ И ПИСАТЕЛЬСТВЕ.

            ЧАСТЬ 5.


   Закончу. Пожалуй. Всю эту тему, и про литературу, так называемую, и про писательство. Как отдельный вид творчества.

   Вот вам. К примеру, я.
   Так называемый, автор Джон Роллинс.
   Сам себя, так назвал. Я так думаю, никто не против.
   Что же может, сей автор? Под названием Джон этот Роллинс?
   Что, он способен, придумать, создать, и родить, от себя? На что, способен?

   Скажу так. За последние девять лет, я понапридумывал, создал, около трехсот сюжетов. И материалов. Тем. Как я их называю.
   Своих, творений.
   Почти, триста штук.
   (Опять таки. Сравните, хоть с тем же Пушкиным. Никчёмным.)
   Так вот. Из этих трёхсот моих материалов, и сюжетов, несколько десятков, я уже написал, опубликовал, и оформил, сюда. В интернет пространство.
   Эти несколько десятков моих материалов и сюжетов, уже потянули на две тысячи семьсот книжных страниц. Примерно. Сам, подсчитал. Не поленился.
   Значит... Я писатель? Я тоже, --- писатель? Писун? Самоучка.
   Если бы мне благоволили обстоятельства, и интернет. Я бы за все эти прошедшие годы, уже все свои материалы и опубликовал. Но... Пока всё это идёт, в час по чайной ложке.
   Не торопясь.
   Кроме моих, всё шуточек.
   Так вот. Если я когда-нибудь удосужусь полностью опубликовать все свои темы и материалы, их наберётся, примерно на восемь-десять тысяч, книжных страниц. Страниц, книжного формата.
   А это. Практически, многотомник. Целое собрание сочинений.
   Только представьте. Сложите, все книги, друг на друга. И чтобы в них было не менее десяти тысяч страниц. Целая, стопка!
   Значит. Я тоже, писатель?

   Теперь, о качестве.
   Как всё уже успели заметить. За качество, я отвечаю. Качество, я гарантирую.
   Потому что, в своё время, назвал себя, и обозвался, Джоном Роллинсом.
   А это имя, я никогда не стал бы подводить, принижать, и коверкать. Если бы стал, как и многие, писать всякую чушь, и хрень. В интернет.
   Вот Пушкин, к примеру. Другое дело.
   Этого козла. Пустышку. Я готов, обосрать когда угодно. И денно и ночно.
   На этого. Мне глубоко насрать.
   И не просто насрать. А ещё, и размазать.
   Или, наблевать.
   Хотя, я практически никогда этим не занимаюсь. За мной, не замечено.
   Но для Пушкина, я готов сделать исключение.
   Ради, его имени.

   Это он для вас, авторитет.
   Поскольку, вас всех, так государство приучило.
   Поклоняться, этой мумии. Божку.
   Я, не такой. Как вы.
   Может быть, именно поэтому, я всё это и могу, придумывать, и создавать.
   В отличии, от вас. Как раз.

   Одно, другого, не исключает.
   Даже, наоборот. Всё, как бы взаимосвязано.
   И одно, вытекает из другого.

   Такова, жизнь.

   Будешь если, постоянно поклоняться Пушкину. Ума, и совести, как и большого интеллекта, ты точно не наберёшься.
   Скорее, наоборот.
   Станешь, скатываться куда-то вниз. По эволюционной лестнице.

   Я же. Изначально, свободен, и от всяких Пушкиных, и от всех там остальных. Сопутствующих.
   Скажем так.

   Берите пример, с меня. И со временем, только выиграете.

   Были дни, когда я мог придумывать, рожать, и создавать сразу два, сюжета, и темы. Два! И за один текущий день.
   У Пушкина, такое было?
   Это, вряд ли.
   То есть, я значит, могу за один только день, одним днём, создать два первоклассных сюжета. Которые в принципе, можно и экранизировать. И не просто, можно, но и нужно. За девять лет, создал триста тем, и сюжетов. Из которых, можно запросто выводить на экран, хоть каждый второй, или третий. И в Голливуде, и в Европе. В том числе, и в России. А в ответ мне... Практически, тишина.
   Двести, мне читателей! Вот и вся, практически мне --- отдача. От всех вас. И от интернет пространства.
   Стоит, к примеру, бестолковой Бузовой, сделать и выложить очередное своё, бессмысленное фото. Куда-нибудь. Его практически сразу, просмотрят в десятки, сотни, тысячи раз больше. Чем все мои материалы. И все мои сюжеты.
   Почему, спросите вы, до меня Голливуду дела нет? Это уже, их проблема.
   Это уже, согласитесь, как бы их проблема. Не моя.
   Не совсем, моя.

   Моя задача. Как я уже написал ранее, использовать литературу, и писательство, как средство. Донести, как бы до всех. И оставить, в интернет пространстве, все эти свои материалы и темы.
   Воткнуть. Понимаешь. Свой колышек. Свой знак. И оставить его, торчащим, на этой свалке. Грандиозной.
   Уподобляться, всем этим многочисленным обитающим там крысам. Я не намерен.
   Для крыс, что главное? И в приоритете?
   Просто, там торчать. Числиться. Писателями. Стяжать, себе и под себя, славу, деньги, почёт, и уважуху. Чтоб все, их так же, чтили, и воспринимали, как писателей. Творцов, понимаешь. Интеллектуалов. Властителей умов. Или душ. Не без этого. И так далее.
   Для них, поскольку, литература, --- это просто самоцель. И среда обитания. Для них.
   Для их пустых голов, душ, и мозгов.
   Ничего умного, важного, толкового. У них нет. И прямо, от рождения. Но тщеславие, порой, прёт без остановок.
   Вот они и. Влезают в эту большую помойку. Свалку. Да там потом, и остаются. Торчат.
   Роются там. Возятся. Как крысы.
   Да они и есть, крысы.
   Вот, к примеру. Есть там одна, большая и толстая, упитанная крыса. Под названием, Дмитрий Быков.
   Вот, кто он? Если не крыса. Большая, и хорошо откормленная.
   Пусть он, хоть десять раз, против Путина, и государства. Сам то он, кто? И в чём, его талант? Если он у него и есть.
   Что, такого важного, интересного, или нужного, он всем написал?
   Какие... его доказательства?..
   Сорокин? Какой-то там, новомодный. Это, ещё кто?
   Все эти, Пелевины, Прилепины, и все прочие, кто туда прилепился. Успел уже, понаприлепиться, за все эти годы.

   Крысы. Обитающие, на этой большой помойке.
   Под названием, литература.

   Как говорится, язык без костей.
   Или, перефразируя: руки есть, пиши, чё хочешь.

   Писательство, как ремесло, как занятие, не стоит того, чтобы придавать ему особое значение. Поклоняться ему. Вернее тем, кого принято считать писателями, и литераторами.
   А кто, как я уже сказал, определяет, кого называть писателями? Отнюдь, не вы. И не я.
   Навязывают, вам это сверху, всегда кто-то. Государство. Его верные, прислужники. Из МинКульта, и из МинОбра. Все эти, издательства. Да редакции. СМИ. Критики. Литературоведы. Всякие там. Театроведы. Искусствоведы. И все, кто с ними.
   И все, кто с ними, заодно.
   Не вы.
   Не вы, сами.
   Вас. Как обычно, и позабыли спросить.
   
   Вы все, как те птенцы. Как маленькие и неразумные птенчики, из гнезда. Должны только, клювики свои раскрывать, и принимать, глотать, что вам дают! Подсовывают.
   Сначала. Изначально. Вам стали подсовывать Пушкина.
   Как идола. Прям, как бога. Всей литературы.
   Всей литературы, вместе взятой.
   Потом, и всех остальных. Писак.
   Возьмите к примеру идола номер два. По этой общероссийской иерархии, идолов, и богов, божков, русской и российской литературы. Чехова. Так называемого. 
   Все скажут. Что имя Чехова, давно уже известно по всему миру. Потому что, он гений.
   Вот так, вас приучило государство. И его МинКульты и МинОбры.
   Именно это, потом у вас в мозгах и застряло.
   И в ваших душах.
   Встроенных, от природы.
   Найдите, хотя бы и в интернете, в чём же, мать его, особенность этого Чехова? Божка. Идола, всей русской литературы.
   А интернет, вам прямо и укажет. Что главной особенностью этого чёртового Чехова, была --- да вот просто... Простота изложения. И всё!
   А простота, товарищи. Она, хуже простаты.
   Просто, игра слов.
   Сам, придумал.
   То есть, ублюдок Чехов, писал --- просто. Незатейливо. Не сложно, для понимания. Поскольку, он простенький, такой. Как две копейки, по советски.
   Предложения у него, судя по всему, короткие. Чтобы, наверное его читатели, не потеряли мысль. Или может, сам был, довольно примитивный, для таких же, и писал.
   Простым таким, языком, и словами. С короткими предложениями. Как для примитивных. Или для дегенератов, каких.
   А то, мало ли.
   Тем не менее. Ублюдка, знают, даже в Бразилии.
   Да и по всему миру.
   Отчего. Все эти российские хорошо проплаченные государством литературоведы, в один голос, и во все свои глотки, станут орать, да и давно уже орут. Какой их Чехов, --- гений! И гений, однозначно!
   Чё? Кто тут, не согласен?
   А посмотрите на его писанину. На всё то, что он якобы оставил. После себя. После своего, скажем так, присутствия здесь. На Земле.
   После себя. Вообще-то, принято убирать.
   Не приучен, к этому был Чехов?
   И не только он.
   Таким вот, я как раз и посоветовал бы: Убирать. За собой.
   Нагадил. Сука. Нагадили. Так будьте добры, убраться за собой. Убирать за собой.
   Всё своё, говно. Литературное. Которое уже успели нагадить.
   (Сейчас. Как раз, такое выражение и придумал. Как раз, применительно к этому Чехову.
   Чехов. Подсказал.
   "За собой. Надо убирать. Убирать, за собой. Некоторым писателям.")
   
   Примерно то же самое. Я могу посоветовать и многим нынешним авторам, писакам, писунам, и литераторам.
   Кто просто влез, в эту большую и огромную помойку. Свалку. И торчит там. Копошится. Не в силах, расстаться с ней. Иначе. Он сука, практически потеряет себя. У них же, и такое определение есть. Потерять. Или найти. Себя.
   А если это так. А это у них, давно уже так. Все они, --- практически больные люди. С венерическим, расслоением личности.
   Лично я, такой бы им всем, поставил диагноз.
   Они все. Просто с зашкваленной психикой. Вот и всё.
   Нормальный человек. Родившийся в этом мире. Пришедший в этот мир. Людей. Как бы и сам, найдёт себя.
   Он определится. Сама его жизнь, ему подскажет.
   Что-то. Внутри его. С чем он и пришёл сюда. В этот мир.
   Но видимо, есть на свете и такие, кому это как бы и не дано. Вернее, тоже как бы дано. Но проходит у них, с большим почему-то, опозданием.
   Видимо. Они заторможенные. Такими, родились.
   Видимо, они родились, и пришли в этот мир, с немного заторможенными реакциями. И определениями себя. В этой жизни.
   Потом. Стало быть. Все они, или многие из них, и идут гуськом в литературу. 
   Как, зомби.
   Один, за одним. 
   Один. Сука, за одним.
   Иначе, как вы всё это объясните?
   Что они, таланты? Особенные? Типа, избранные? Нужные миру, и людям, человечеству?
   Это, вряд ли.
   В действительности, все они, просто заторможенные люди. Души. Сознания.
   А заторможенным, как известно, нужно какое-то время. Дополнительное время.
   Вот они потом, все дружно, и ломятся в литературу. И в писательство. В писательское дело. И занятие.
   Я же, допустим, не ломлюсь? А просто, типа захожу с краю. Как я уже, ранее и описывал.
   Как и многие из вас.
   Я к примеру. Давно уже себя и нашёл, и понял, и определился.
   И без всякого писательства.
   Поэтому, к этому занятию, и виду деятельности, и отношусь, только как к средству. А не как к самоцели. Или среде для своего обитания. Там. Вместе со всеми, вот этими уродами. Моральными. Под названием, писатели. Литераторы.
   Лично я. Себя давно уже и нашёл, и определил.
   Как, и многие из вас.
   А эти...
   Этим. Судья по всему, нужно время. Чтобы сука, найти себя. Определение то, какое.
   Потеряли, что ли?
   Вчерашний день, потеряли?
   Или, завтрашний?

   Они. Всё ещё в поиске.
   Некоторые, из них.

   Особенно. Нынешние блогеры.

   Вот ещё кто. Заторможенные.
   Родились, заторможенными.

   Видите? Сколько больных, и на всю голову, в этой жизни?

   И не сосчитаешь.

   Как, Педров... В стране Бразилии.

   Или. Диких обезьян.

   И причём, заметьте.
   Как правило, именно вот эти, заторможенные, в литературе, --- и парят потом, всем вам. И призывают. Следить, и вникать, вот во все эти внутренние переживания, да противоречия, своих главных героев, и персонажей. Которых, сначала сами же, из своего больного сознания выскребут. Вытащат, на белый свет. Родят. Породят. А потом, и будут призывать вас всех, за ними сука следить. За всеми их, противоречиями, и несоответствиями, со своей головой. Скажем так.
   Извры!
   Паскуды.
   Сами же. Суки. Сначала понапридумывают всех этих, никому не нужных героев и персонажей. С такими же больными, расслоениями личности, как и сами. А потом, будут нагло, и смело, и без зазрения совести, преподносить вам это, --- прям, как что-то, особенное! Яркое. Безусловно, талантливое. И. Достойное всяческого восхищения.
   Эти, противоречия, главного героя. Или даже нескольких.
   Эта их, борьба с собой! Это, важно.
   Это же, гениально! В литературе. Описание, всей этой борьбы. Сам с собой. С своей башкой.
   И ещё бы...
   Гении! Только так пишут!
   Умеют, писать.
   Гени-и! Запомните.
   Все остальные, погулять вышли. Выходят. По сравнению, с такими писателями.
   И именно вот таких поганенькие писак, и авторов, --- называют писателями. И причём, великими, писателями. Не нам, всем чета.
   Больные люди.
   Чё тут, скажешь.

   То есть. Практически, вся литература, подвержена этому заболеванию. Этой, болезни. Заразе.
   Восхваляют там. Только тех. Кто так или иначе, описывает вот всю эту хрень. И блювоту.
   Под названием, --- внутренние противоречия сам с собой. Борьба. Сам с собой. Переживания. Разногласия. И так далее.
   То есть. Это выходит, сейчас, как и во все времена, главным в литературе было... Вот, описание всей этой бурды?!
   Болезни?!
   Идиотизма?
   Вот этого, всего?!!

   Ни себе, хрена!

   А я то, думал.

   Вспомните все, хотя бы Смоктуновского. Пустышку, этого.
   Уж как ему только не лизали. Как и до сих пор, усиленно лижут.
   А на деле, ещё один, бессмысленный ублюдок, из театра. Полубольной. Скажем так.
   Ничем. Не отличающийся от других.
   Но. Именно его. И принято, считать гением. И сцены, и кина, и самого, этого театра.
   Вот так вот.
   Кстати. Кажется, кто-то из умных, давно уже заметил. Что почти всё современное искусство, и многие его виды, поражено вот этой отвратительной особенностью. Восхвалять. И возносить. Практически, больных людей. Или, полубольных.
   Как, всё тот же Смоктуновский.
   От слова, --- смок, что ли?
   Урод. И незабвенный.
   Но именно вот таких, и принято постоянно возносить. И восхвалять.
   Среди актёров, особенно.
   
   Примерно то же самое, и в среде писателей. Писак. Литераторов.
   И во всём этом мире литературы.
   Только тот, кто любит труд. Октябрятами зовут.
   Помните, все эту фразу. Со времён совка.
   Так вот. Можно и перефразировать. И сказать, так:
   Только тот, в литературе. Кто описывает вот эту всю ху...ню. И зовётся, великим.
   Или просто, талантливым, и ярким автором, писателем, литератором. И так далее.
   Властителем, душ. Практически.
   Проводником, сознания.
   Или, большим учителем.
   А Пушкин, у них. В таком случае. По определению, бог.
   И нет, практически, выше его.
   Не поднялся ещё, никто.
   Больные люди.
   Ублюдки.

   Достаточно вспомнить, ещё одного такого же ублюдка. Но только американского.
   По имени, и по названию, Энди Уорхол.
   Уж этот...
   Этот, ублюдок. В своё время дошёл до того, что просто сука взял, понабрал на ближайшей помойке, из мусорных бачков, сто пустых бутылок из-под Пепси колы. Выстроил их потом, все вместе в ряд. Сфоткал. Как деловой. И...
   Пошло у него потом. Поперло.
   Стал. Знаменитым.
   Знаменитым, ублюдком.
   Потому что, суть то, не меняется. За внешней ширмой... Ну вы поняли.
   Но ублюдок, разбогател. Потом.
   На пустых бутылках.
   
   Как видите.
   Бездарностью, грешит искусство.
   И ложной почести, полно.
   Грешит, развратом, и занудством.
   Как будто так и быть должно.

   Кругом, всё мерзостно. Похотно.
   Царит паскудство, и обман.
   И каждый бы залез охотно,
   Соседу своему в карман.

   Это. Из раннего.

   Так что. Очень может быть. Что почти всё современное искусство, так или иначе, оккупировали они.
   Они. Это не только евреи. Которые собственно, и оккупировали всё искусство. Это, как бы, и так давно уже понятно.
   И многим. В этом мире.
   Так они ещё и... Призывают, подают, и навязывают, вам всем вот эту байду. Сказочку. Парашу. Туфту, солёную. Или моченую. Про главное в литературе. Как искусстве.
   То есть, практически. Делают вас всех, --- больными психически людьми.
   Наверное, такими же, как и они. Как и сами.
   Стараются. Сделать.

   Но вы. Не поддавайтесь.

   Они вам это, практически --- подсовывают.
   Вместо действительно важного, интересного, или значимого. Вам упрямо подсовывают вот эту писательскую галиматью. Эту мразь. И дерьмо. Описание всех этих, противоречий, да разногласий. Вместе с переживаниями. Борьбу. С самим собой.
   Вот это всё. По их понятию. И есть, настоящая литература. Ура!
   Всё остальное. Так, писанина. Попса. Проза.
   Видите, как запросто, меняют приоритеты? Скажем так.
   Меняют вам, всё восприятие, литературы. И все ценности.
   Меняют, вам прицел.
   Сбивают, прицел.
   А со сбитым прицелом. С изменённым своим, восприятием. И отношением. Ты и будешь видеть в литературе только то, что им и нужно. Они тебя, тем самым, и воспитают. Так скажем. Как им надо.
   Сделают из тебя. Тупой кусок мяса. Ничего не понимающий, по жизни.
   Потому что, они хотят и стремятся по этой жизни тобой управлять. Потакать, тебе. Указывать. Что такое хорошо, а что такое, плохо.
   И, так далее.
   Ты для них, марионетка. Управляемая, единица из стада.
   А всех людей, они и стремятся превратить в стадо.
   Поэтому, и идолы у них такие. Сплошь, фальшивые, тупорылые, никчёмные, и практически, заразные. Для ума, души, и интеллекта. Встроенных, в каждого человека, от рождения.
   Но они, как раз это и стараются сломать. И изгадить.
   Этими, Пушкиными. Уорхолами. Смоктуновскими. Толстыми. Достоевскими. И всеми прочими. Кто у них, в обойме. Против вас.
   Вот они. Все их фальшивые идолы. Оружие, против вас.
   Пушкин. Чехов. Достоевич. Евстигневич. Смоктуневич. Энди Уорхол. Циолковский. Сальвадор Дали. Высоцкий. Дядя Райкин. Окуджава. Вознесенский. Параджанов. И Раневская. Со сцены. Пикассо. Висит на стенах. И все прочие. Уроды. Те что, просто, мутят воды. Те, что портят вам мозги. Из-за них, не видно зги... Да ничего, из-за них не видно. Из-под их, авторитета.
   Всеми этими именами. Вас только постоянно принижают. Используют их, как оружие, против вас. Против человека.
   Поэтому. Мы живём, практически в перевёрнутом мире. Где все ценности, если они и есть, тоже, перевёрнуты. С ног, на голову. Или, наоборот.
   Это. Как бы, надо понимать.

   Будете понимать это. Поймёте, и всё остальное.

   И тогда, вам любой из них, не указ.
   И не авторитет.
   
   Особенно. Пушкин. 
   Ублюдок.

   Примитивный.
   Кстати.

   Я вот, допустим, для них --- попса. Ширпотреб. Писун. Каких много.
   А вот их величайший на всю башку Пушкин... Или Чехов.
   Это да-а.
   Это всё, великие имена.
   Не мне, чета.

   Даже, эту упитанную крысу, Быкова, они поставят выше меня.
   Потому что. Он на том дереве. И виден, сразу многим, всем, обезьянам на поляне, под деревом.
   А я. Захожу с самого края. Практически, как из лесу. Никому, доселе, неизвестный.
   Как, и многие из вас. Из нас.
   Именно по такой простой схеме, всё и существует. В мире писательства, и литературы.
   Нравится вам это, или нет. Или не совсем.
 
   Сможете тоже, когда-нибудь залезть на это дерево. Чудодейственное. Тогда, может и прославитесь. Пусть, и не надолго.
   Но без дерева. Как бы, никуда.
 
   И не спилишь его. Никак.

   Дровосек, такой, ещё не нашёлся.




      2024 г.