Открытое письмо поэту Дмитрию Кравченко от Алексея

Прошу всех, кто имеет доступ к телу, не побоюсь этого слова - гениального -  прости Господи, поэта  Дмитрия Кравченко, передать, этому самому, гению содержание моего открытого письма. Я сам пробовал, но, все мои попытки оказались тщетны.

Открытое письмо поэту Дмитрию Кравченко от Алексея - "настоящего полковника".

Здравствуйте, уважаемый  Дмитрий Витальевич. Вот, решил написать вам открытое письмо, а почему  - сейчас объясню. Но, сначала немного предыстории.
Я работаю начальником охраны в зоопарке, но и пенсию получаю. В общем, на жизнь хватает, да и на отдых остаётся. Работа, конечно, не сахар: вокруг -  одно зверьё. Меня, когда ещё лейтенантом был, сразу после училища, послали  служить в Африку - в заповедник. У нас там заповедь была , точной формулировки не помню, но смысл аналогичный смыслу строчки из песни "Оспа"
группы Ленинград : "Натурал ты или Би обезьянок не еб..!".
Ну, окончание строки в рифму, вы понимаете. Здесь - в зоопарке - с этим тоже строго. Заповеди соблюдаем. Меня, правда, повариха спасает. Она ко мне в каморку приносит еду, которую для зверей готовит, чтобы я пробу снял.  Вот так, за ночь раз  пять, её стряпню попробуешь и, уже целый день, пробовать никого не хочется: ни людей, ни зверей! Золотая женщина, жалко - замужем. Говорю ей: "Разведись с мужем и обвенчаемся, ведь,  стрёмно в блуде-то жить. Всё же, как-никак, православные". А она мне отвечает: "У мужа моего, уже давно ничего не работает по мужской части, кому он такой нужен. Без меня пропадёт, сопьётся окончательно. Жалею я его, а тебя люблю. Ведь, ты -  "настоящий полковник".
 После этих её слов пошёл я домой и зарегистрировался у вас в  поэтическом чате. Думаю, может, повезёт: найду женщину, которой в блуде жить надоело. Обвенчаемся мы с ней и будем жить-поживать, и добра наживать.
Но, хочу найти девушку не простую, а больную на всю голову: ту, которой можно поставить диагноз -  "поэт с большой буквы". Поэтому,  зарегистрировался у вас в чате, а не на банальном сайте знакомств. А, что касается диагнозов, то именно такие диагнозы ставил девушкам мой армейский друг. Я с ним в армии познакомился;  служили вместе. У него "кликуха"  или, на языке спецслужб, оперативный псевдоним, была - "Компот". И сочинял он, на мой взгляд, совершенно оригинальные стихи. А подружились мы с ним, когда он попал в психиатрическую больницу. Дело было так. Он поссорился со старослужащими, как раз, из-за компота, потому что обожал   этот напиток, но обожал он не только его, а, как впоследствии выяснилось, и повариху, которая этот самый компот и варила. Она, надо сказать, тоже испытывала к моему другу  явную  симпатию. Вот, за это старослужащие повариху к нему и приревновали. И вполне справедливо приревновали. Она была девушкой, как сейчас принято говорить, с низкой социальной ответственностью и, многим из них давала, но не только компот, а просто давала... ну вы понимаете. Стихов она, правда, не писала, но успешно компенсировала этот недостаток другими своими несомненными достоинствами. А достоинства эти, просто, завораживают мужчин и зачастую бывают присущи, исключительно,  девушкам с пониженной социальной ответственностью. Про такие создания женского пола, издревле, у нас на Руси говорят, что они "слабы на передок". Но, вернёмся к "Компоту". Поссорился он, значит,
со старослужащими и "дал деру" из части.  Его, конечно, поймали. В конце семидесятых и начале восьмидесятых годов прошлого столетия федеральная власть была еще крепка и, дезертиров легко находили в любой точке Советского Союза. Но, хуже всего было не то, что он убежал, а то, что
 в тумбочке у него нашли запрещённую литературу на христианскую тему. А времена-то были совсем не вегетарианские, скорее наоборот.
И, в связи с этим, определили бедолагу "Компота" в психиатрическую больницу. А я, когда ходил в увольнение, регулярно к нему приезжал. Ну там, фрукты всякие привозил и, беседовали мы, в основном, на христианские темы. Но, кроме того, он читал мне свои стихи. Я - не поэт, хотя, зарифмовать пару строчек могу, но это - не поэзия. Мы с ним, ещё тогда, пришли к выводу, что поэт - это диагноз. Именно такой диагноз - "поэт с большой буквы" - ему в психиатрической больнице номер пятнадцать и поставили, а пролежал он там, ни много ни мало, четыре месяца. Помню, его, как раз, выписали, а меня  в Африку послали - в заповедник. И, я мог следить за ним только на расстоянии. Иногда, мы переписывались. За это время его диагноз полностью подтвердился и, он стал Поэтом с большой буквы, причём, одним из самых известных в России. Когда я вернулся на Родину, начали мы с ним регулярно встречаться, но, в основном, на "конспиративных" квартирах. Он всегда радовался, когда я к нему приезжал, особенно, если в компании девиц, у которых был такой же, как и у него, диагноз, то есть - "поэт с большой буквы". Потому что, как говорил сам "Компот", из диагноза "поэт с большой буквы" автоматически вытекает низкая социальная ответственность, а, как раз, эта сторона натуры таких  девушек, возбуждала
его (да и меня), почему-то, сильнее всего. Может быть, потому, что после утех любовных наступала пауза на -"а поговорить". И, как раз, поговорить было о чём. "Компот" читал свои стихи, девушки - свои. Он давал оценку их откровениям, а они - его. И, вместе, всё это создавало неповторимую атмосферу тех вечеров. По крайней мере, я их вспоминаю с ностальгией. В общем, жили весело -  грех жаловаться. И он меня всегда просил, когда договаривались об очередной встрече: "Приезжай, но только с "эскортом". Мне это нужно". А я никогда и не возражал. Может потому, что и мне самому это
тоже было  нужно.
Но, вернёмся к "нашим баранам". Зарегистрировался я, значит, у вас в  поэтическом чате, написал и выложил несколько постов, за которые получил кучу лайков. И вот, уже с достойными девушками переписываться начал. А, достойных, надо признать, у вас в чате,  более чем, достаточно.  Некоторым сразу можно  поставить диагноз: "поэт с большой буквы". Например таким, как Мария Кук, Марина Шу,  Натали, Екатерина, Ксю, Нина, Ольга. Ну, и другим достойным девушкам. Перечислять всех не буду, чтобы не обидеть. И вот, однажды ночью, дежурил я  в зоопарке и, между любовными сессиями с поварихой, отводил  душу у вас в чате. Признаюсь, был слегка "подшофе", простите, не удержался: больно, вкусную наливочку повариха, в тот раз, притаранила. И мне показалось тогда, что   слишком много у вас в чате комментариев  в духе: "Дмитрий Витальевич, вы - гений! Спасибо вам за, вновь подаренный, рассвет и за наше счастливое детство".
Вы, конечно, гений, Дмитрий Витальевич, кто бы спорил, но, согласитесь, довольно скучно такое читать, тем более, в абсолютно запредельном количестве. И, чёрт меня дёрнул немного поэпатировать. Так сказать, развеять скуку. Вспомнил, видимо, традиции наших русских классиков, а они, ох как, любили это делать. Да и, "Компот", по моему мнению, был и остаётся, из ныне живущих  в России поэтов, мастером эпатажа под номером один. Ну, а что творили классики? Как бы сейчас сказали,  "отрывались по полной".
Например, любимый вами, Владимир Маяковский так писал про Сергея Есенина :

Ну, Есенин -
мужиковствующих свора.
Смех!
Коровою
в перчатках лаечных.
Раз послушаешь…
но это, ведь, из хора!
Балалаечник!

На что, тоже любимый вами, Сергей Есенин отвечал:

Мне мил стихов российских жар.
Есть Маяковский, есть и кроме,
Но, он - их главный штабс-маляр -
Поёт о пробках в Моссельпроме.

Но, тем не менее, на смерть Есенина Маяковский написал такие строки :

Вы ушли,
;;;;;;как говорится,
;;;;;;;;;;;;;в мир в иной.
Пустота…
;;;;;;Летите,
;;;;;;;;;в звезды врезываясь.
Ни тебе аванса,
;;;;;;;;;ни пивной.
Трезвость.

Нет, Есенин -
;;;;;;;;это
;;;;;;;;;не насмешка.
В горле -
;;;;горе комом —
;;;;;;;;;;;;не смешок.
Вижу,
;;;;;взрезанной рукой помешкав,
собственных
;;;;;;;;костей
;;;;;;;;;;;качаете мешок.
— Прекратите!
;;;;;;;;Бросьте!
;;;;;;;;;;;;Вы в своем уме ли?
Дать,
;;;чтоб щеки
;;;;;;;;заливал
;;;;;;;;;;;;;смертельный мел?!
Вы ж
;;;такое
;;;;;;загибать умели,
что другой
;;;;;;на свете
;;;;;;;;;;не умел.

Из этих строчек понятно, как, на самом деле, Маяковский относился к Есенину.
А у вас в стихотворении "Женские ножки " находим такие строчки:

"Ну, а сейчас, через год или два, 
Эти пороги минуя, 
Стоя в прихожей, чеканя слова, 
Ноги твои короную".

И тут, бес меня попутал... Но не судите строго: всё-таки, находился в состоянии алкогольного опьянения и, соответственно, лёгкого изменения сознания. В общем, взял я и выложил в чат следующий пост:

"Дмитрий, Вы "коронуете" только ноги, а другие части женского тела, я так понимаю, вас мало волнуют. Ну, о душе мы,  вообще, умолчим. Да, и есть ли у баб душа? Вот в чём вопрос. Поэтому, скорее всего, вас не слишком шокирует история, что случилась, более 30 лет назад, с поэтом Вадимом Степанцовым на свадьбе его флотского дружка.
Процитирую вам  пару отрывков,  из которых понятно, в какой фильм ужасов может попасть лирический герой стихотворения, если обращает внимание только на "тугие телеса" избранницы, а какая у неё душа и, вообще, есть ли она,
его совершенно не волнует.

"Ты напилась и обещала
отдаться мне, чуть погодя,
и подразнила, для начала,
по губкам язычком водя.

Я млел от запаха селёдки,
салатов, жареных курей.
Носились бабки и молодки
между столами во дворе.

Гуляла свадьба по посёлку,
визжала пьяная гармонь.
"Намнут, натрут братки мне холку.
Ох, пропаду, как сраный конь", -
так думал я, буравя взглядом
твои тугие телеса.
Плясала ты, а парни рядом,
смеясь, дымили в небеса.

Свидетеля сгребя в сторонку,
я деликатно так спросил:
"Вот, если б я примял девчонку,
никто б меня не загасил?" -

"Бери, братан, она не наша,
к тому ж, стервоза из стервоз.
Я пробовал - не вышла каша". -
"Так, я рискну?" - "Говно вопрос".

И я, повеселев душою,
стал думать, хряпнув коньяку,
как, в общем, сделал хорошо я,
заехав к флотскому дружку.

Уже гармонь вопить устала,
когда ко мне ты подошла,
и приглашать игриво стала
пройтись до ближнего села.

Закатное дрожало небо,
ты распустила волоса.
Мы шли вдоль будущего хлеба,
и ночь сулила чудеса.

В свои душистые объятья
втянул нас прошлогодний стог.
Твоё "горошковое" платье
я нервно снять тебе помог.

Чтоб жопу не кололо сено,
я подостлал свое тряпьё,
и, от макушки до колена,
все тело вылизал твоё.

Когда же я дошёл до пятки
и на другую перешёл,
забилась ты, как в лихорадке,
заклокотала, как котёл.

И, засвистели струйки пара
из всех отверстий и щелей,
и, заслонив лицо от жара,
я распластался по земле.

И вдруг, струя, светлей лазури,
взметнулась в небо из тебя
и, пронеслась над стогом буря,
меня под сеном погребя.

И гробовая наступила
через минуту тишина.
И, высунув из сена рыло,
я лишь присвистнул: "Вот те на!"

Лежат отдельно ноги, руки...
Отвинченная голова,
в последней судорожной муке,
хрипит чуть слышные слова:

"Любимый, подойди поближе
и отогни губу рукой.
На дёснах буквы видишь?" - "Вижу, здесь, адрес нашей мастерской." -
"Оставь конечности на месте,
а голову снеси туда.
Там тело подберём мы вместе...
Ведь, ты меня не бросишь, да?
...
Уже, всё чаще я встречаю
"пружинно-гибких киборгесс"
и бездну неги получаю
от их отточенных телес.

Кибернетическая дева
не лязгает и не скрипит,
и не боится перегрева,
и никогда не закипит...

Полный текст стихотворения и ролик, где сам автор его читает , легко найти в интернете по запросу: Вадим Степанцов - Механизмы (Ты напилась и обещала отдаться мне, чуть погодя).

Но, этот пост и минуты не провисел у вас в чате. Какой-то админ его, тут же, удалил, а меня заблокировал. И это, несмотря на десятки моих, вполне комплиментарных, предыдущих постов. Но, меня обидело не то, что ваш админ удалил мой пост, а то как, по-хамски, он это сделал.  Ну, не нравится тебе пост, ничего страшного: всякое бывает. Может, у тебя проблемы с чувством юмора или, вообще, имеет место полное его отсутствие.  Тогда, конечно, уже поздно "пить боржоми".  Мозги  никакой пластической операцией не исправишь. Остаётся только  выразить глубокое  соболезнование. И, казалось бы, что проще, ты  пост удали, а мне в личку напиши, по каким причинам ты это сделал. Я попрошу прощения и больше такое выкладывать в чат не буду. Только "в угол" не ставь. Я это с детства не люблю. Админу же, который меня заблокировал, хочется сказать:
«Я понял, в чём ваша беда: вы слишком серьёзны. Умное лицо — это ещё не признак ума, господа. Все глупости на земле делаются, именно, с этим выражением лица. Улыбайтесь, господа. Улыбайтесь!». 
Это цитата из фильма «Тот самый Мюнхгаузен», снятого по книге
Григория Горина «Тот самый Мюнхгаузен». 
Меня заблокировали без предупреждения и, те посты, которые я у вас в чате выложил, остались мной не скопированы. Поэтому, слезно прошу вас, Дмитрий Витальевич:
обяжите своего админа вернуть мне в личку все мои посты. Но, если ему  такое предложение будет "западло", то, на одни сутки, разблокируйте меня.  Я  скопирую все свои посты и сам себя обратно заблокирую. На мой взгляд, кроме лёгкой иронии, ничего такого, предосудительного, в моём последнем посте нет.
 
 Остаюсь, считающий вас "поэтом с большой буквы", Алексей - "настоящий полковник."
P.s
Когда дописывал последние строчки этого письма,  вдруг, с резким хлопком открылась форточка и, через  неё, как дуновение молодости, в мой уютный мир ворвался завораживающий тембр Певицы с большой буквы
 и, в мозгу, как страстная женщина в минуты покорения заоблачной вершины Любви, забилась, затрепетала, запульсировала ключевая фраза песни: 
"Так, вот под этой личиной, 
Скрывался, блин, уголовник, 
Ну, в жизни не скажешь, какой был мужчина, 
Ну, настоящий полковник".