Мир надутых пузырей

Я не скажу за всю Америку -
Она большая, как мечта.
Но вот вам шутка на манер старинный:
Где-то там пропал Костя-моряк -
Тот самый, что смешил до слёз,
Носил тельняшку и в ус не дул...

На Бродвее огни - как жар-птицы,
А сквозняки гуляют, как гости.
Может, пурга, а может просто -
Ветер истории кружит листы...

Меж Лондоном и Парижем
Краса куда-то испарилась.
Осталась только девичья коса -
Как луч заката в небесах.
Но осторожно - кусается,
Хватает за виски и волосы!

(Припев)
Я не скажу за всю Америку -
Она широка, как океан.
Но без Кости-моряка
Как-то пусто стало там...

На Бродвее светит маркеты побед,
Где жирный капитал, как паук,
Плел сети от джунглей Вьетнама
До югославских разрывов грома.
По украинским полям танцевала,
Флагом своим всех слепила -
Вот такая затейница,
Вот такая проказница...

Теперь Америка - мыльный пузырь,
Что раздувается, не зная меры.
Шутки её стали слишком злы,
А аппетиты - и вовсе без берегов.

(Финал)
Вот вам и анекдот:
Большая страна - большие заботы.
Где-то там Костя-моряк
Тихо курит у причала...
А ветер истории снова
Кружит листы календаря -
То смеясь, то вздыхая,
То грозя кому-то в спину...