(ироническое)
Не пишется, пииты, к новолунью.
Какой-то сбой в небесных голосах...
Утратило перо повадку кунью,
И паства наша как на тормозах.
Не пишется, ребята, в это время,
Огонь души в нас малость припогас.
Как будто прикорнуло на нас бремя,
И спит в конюшне бдительный Пегас.
Не пишется, собратья, в немочь солнца,
Компашка умотала наших муз.
Закрылось к фарту ветхое оконце,
И светит нам шестёрка, а не туз...
Но мы творим как ранее, камрады!
Хоть не блондинка нынче полоса.
Мы крошкам правды даже с вами рады,
И пялим вдаль духовные глаза.
Поэтов банда – каста не простая,
Система она нервная людей.
И коль душонка наша не пустая –
Мы рупор для космических идей.
Так станем же кропать не понарошку,
Хоть иногда для смеха и для зла.
В потёмках мы найдём смуглянку-кошку,
И оправдаем бедного козла*.
* отпущения вестимо
Не пишется, пииты, к новолунью...
© Copyright: Владимир Радимиров, 2024
Свидетельство о публикации №224112900933
Свидетельство о публикации №224112900933
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.