В уличном кафе

Мужчина сидел за столиком уличного кафе. Газета лежала рядом, аккуратно сложенная, но так и не открытая. Кофе в его чашке давно остыл, а пепельница переполнилась окурками. Дождь начинал накрапывать, капли мерно стучали по стеклянной столешнице, оставляя круглые следы.
Он смотрел на людей, проходящих мимо: молодая пара под одним зонтом спешила к станции метро, студент с рюкзаком говорил по телефону, пожилая женщина поправляла шарф на ветру. В этих коротких сценах жизни было что-то простое и неуловимо правильное.
Мужчина перевёл взгляд на свои руки — уже не молодые. Кожа слегка сморщилась, пальцы стали менее ловкими. Он вспомнил, как этими руками когда-то строил дом, обнимал сына, подбрасывал его вверх, а тот звонко смеялся, широко раскинув руки, будто готовый лететь. Дом давно продан, а сын теперь сам строит жизнь, в которой ему не до отцовских разговоров.
Есть правильные и неправильные решения – так он всегда думал. Всё в жизни зависит от того, какой путь ты выберешь. Но сегодня... Сегодня всё это казалось запутанной игрой, где правила меняются на ходу, и победа вовсе не гарантирует счастья. Мужчина  поднял взгляд к небу. Улыбнулся — просто так.
Может, правильный выбор — это просто жить.