Душа

Она поднялась на цыпочку и выглянула в чердачное окошко. Любимое занятие, смотреть на мир и раскладывать по коробочкам такие милые и, на первый взгляд, такие невесомые и несущественные сокровища: жужжание пчёл собирающих нектар с распустившихся цветов вишни, лучики солнца запутавшиеся в мимо пролетающей паутинке, вкус земляники залитой молоком, шёпот звёзд, птичий гомон, ворчание старого, добродушного пса, промозглость осенних туманов и тепло печи в которой зарумяниваются пирожки с капустой. В такие дни Она всегда сочиняла стихи, про разное, и по организму разливалось то особенное чувство невесомости и общности со всей вселенной. И тогда ей казалось, что Она растёт, вместе со всей вселенной, и становится сильнее, храбрее, отзывчивее.

Правда, так бывает не всегда. Иногда, испугавшись, она прячется в подвале, в самоё тёмное, и, как ей кажется, надёжное место. Сворачивается там клубочком и закрывает глаза, надеясь, что ей ещё удастся заглянуть через чердачные окошки на улицу.

А что вы хотите, она маленькая, даже если и рождается большой и с тысячелетним опытом перерождений. Не верите? Подойдите к зеркалу и загляните в свои глаза. Она прячется в них, ваша Душа. Сильная, нежная, ранимая, мечтательная, собирательница сокровищ, которые мы зачастую не всегда замечаем. А Она – видит и приносит их в наши сны, те самые, что мы потом храним у сердца, надеясь, что однажды они станут правдой.

Душа, смотрит на этот мир через нас, радуется дождю и солнцу, плетёт из птичьих трелей ожерелья и незримо целует в носы собак. И внутри у нас такое странное чувство, ну, вспоминайте… А Душа уже мастерит новые сундучки для сокровищ, тихонечко напевая что-то очень знакомое, возможно, одну из баллад летящих в бесконечном космосе звёзд. Прислушайтесь. Слышите тоненький радостный голосок? Это она – ваша Душа… и шёпот трав, сплетённых в уютный плед, с запахом васильков и лаванды…