Чернильная ночь

Чернильная ночь

  Чернильная это когда не клякса замысловатая на белом листе бумаги, а когда головой да в бочку. С чернилами. Синими. Фиолетовыми. Черными. По плечи и с размаху. Когда черные безмолвные деревья на синем, исиння черном фоне. Без ветерка и надежды. Без лучика света. А итти тяжело когда не знаешь и не умеешь. И чтобы не рухнуть, не врезаться, не кувыркнуться, не упасть нужно совсем чуть чуть. Остановиться. Подышать этой чернью. Стать её частью. Стать тенью, пятном кляксой в кляксе. Сжать до невозможности глаза. Постоять. Открыть. И итти. Итти куда эти самые глаза глядят или не глядят. Становится если не светло то видно. Хотя бывают ночи ночней тьмы. В них просто тебя нет. Что закрыл глаза, что открыл. И тут другие рецепты чтобы выжить в этом враждебном со всех сторон мире. Чтобы выжить в этой войне. Чтобы дойти. Чтобы победить. И рецепт прост. Закрывать глаза и открывать уши. И еще лучше прижаться к дереву и врости в него. И слушать округу через него. Он тут давно, а ты прохожий, понаехавший. С ним по хорошему а он спасет. Подскажет. Вон там где-то.. Зашуршала листва. Слежавшаяся, намокшая, но шуршащая. Мышка хвостиком. Полевочка пробежала. Коготочками цок цок по веточкам... Хлоп... Веточка сухая. Сама собой упала. Обломилась давненько, а тут время пришло и упала. Тихо. Грохотом по ушам. А там вдали тихий посвист. Тихий тихий... Слабый. Потому что где то. Волосы и на спине дыбом. Это враг! Фипивишка на горизонте. Сколько?! Восемьсот, километр? Этой тьма не тьма. Она другим глазом смотрит. Рыскает. Ищет тепло рук да блеск глаз. А видит далеко. Оправил надобности во тьму, на пенек, на дерево - почитай костер развел в лесу. - Смотри подружка! Я тут!

  А ты вжимаешься в спасительный ствол, замираешь камнем... Лети лети своей дорогой...  Ушла... А бензопила?! Что ей пилить тут, ночью когда ничего не видно!? С натугой, надрывом.. И только не над головой. Только не рядом. Зависнет и разродится миной противотанковой с какой нибудь жарко горящей жидкостью. Чтобы теплее стало. Чтобы согреть... До состояния окорочков гриль... Для слабонервных. Для тех кто с нормальной психикой утро с фаршем и кусками мяса. В разных местах. Но это не всем. Это тем кто слушал и вжимался. Тем кому просто повезло.

  Под утро. Предвестником света. Летят и гудят куда то над головой не видимые но физически наполняющие воздух и расползающую тьму ракеты. Ну наверное. Те которые мстят за ночной беспредел. Но беспредел тут, а они погудят и гулом расстают в капельках рассвета. Они там а мы тут. И землянки тут не в три наката, а в один. Баба ежка такие разматывает на раз. Как грецкий орех под молотком. А бревен нет. Если порезать те что вокруг, те спички что еще остались стоять то как слышать ночь? Как? А если не слушать, если попилить, то исчезнет маленький но барьер между жужащими смертью и трепыхающими жизнью.

  Утро бывает добрым и тихим. Оно всегда такое. И дома. И на войне. Но как его ждёшь, как трепыхает и замирает сердце в ожидании света, первых лучиках далекого но солнца. Ой как ждешь! Время когда у летающих сосущих жизнь пропадает возможность видеть тепло. Дыхание. Надежду. Время когда можно отдохнуть, согреться и отойти. От страха и холода. От холода и страха. Время когда пропадают мышки и появляются добрые, живые юркающие по веткам и стволам добрые птички. Когда ты смеешься им как ребенок. Забыв про ночные ужасы и маты. Маты ... автоматы... Автоматы... Сколько тут всего придумали кулибины и оружейники. Чтобы помочь выжить. Против дронов автомат как дробинка по стае воробьев. Время на доли секунды, скорость, свист и кирдык. Успеешь? Успеешь дать очередь на этих отрезках секунды? Успеешь прицелиться и попасть! В маленькую летящую копьем цель? То то и оно. Вот и придумывают, накручивают, наваривают, присобачивают, привязывают. То что остановит. То что не даст

  Автомат превращают в ружье стреляющее дробью. Пусть один выстрел, но вдруг повезет. Там дальше как получится. Но вдруг это именно тот случай, а? Много всего придумали. От простой дроби до дроби с кевларовыми нитями, от простых патронов, автоматных, до начиненых дробинками, может даже пластиковыми или резиновыми... Кулибиными полна земля русская. За тем и побеждаем.

  Утро это хорошо. По утру можно определить. Что прошли сутки. Тут свои часы, свое время. Утро подсказывает что необходимо поесть. Что нужно сообразить что то что разогреет холод и тушёнку. Кусок горячей воды в бумажную кружку с лапшой. Пир. По разному бывает. Ребята рассказывали что и желуди приходилось грызть. Когда били не только птички но и арта. Когда ночь становилась днем а день незнамо чем. Когда накат за накатом есть не хочется. Хочется патронов и гранат. До слез до дрожании рук. Патронов и гранат! Враг не должен, не имеет права ступит на нашу землю! И подняться бы во весь рост, да вперед... Но нельзя. Сейчас нельзя. Встанешь и налетят свистяще-жужащие

  Облепят. Не дойти. По трезвому надо. По обстановке. А обстановка такова что проигрываем в технике, в подавлении, в птичках и разведке. Но это не всегда. Это до поры до времени. Мы русские. Нам только собраться в кучу, уцелеть, а потом и не остановить нас... Тем более, что тут одни герои. Просто обычные герои. И не понять в теплых чистых постельках лежащих у телевизора с попкорном, как принято сейчас говорить, что сие значит. Молчащие. Трезвые. Думающие командиры. Не те что по телевизору показывают в особняках да в наручниках. Не те. Совсем другие молодые, живые, командиры. Ценящие каждого, надеящиеся на каждого. Они тут. От командира батальона, до взводного. У них на плечах не только собственные страхи и мысли, у них люди. Те с которыми они радуются солнцу, те с которыми они делят банку тушёнки , те которые отдают свой глоток воды, обезбол и жгуты. Те которые идут впереди в бой не прячась и не оглядываясь. Те которые знают что каждый сзади закроет товарища от пули, оттолкнет от птички, прикроет очередью, вытащит из под огня. Те кто тут любит Родину, защищает её и не кричит об этом на каждом углу. Он делает свою работу. От комбата до лейтенанта. От лейтенанта до командира корпуса. Каждый впереди. И каждый черпает мерой свою ответственность. И у каждого она своя. От половника до ведра... Кто мне позвонил и не скажу. Говорит, ты дай там полковникам денег, и тебя не пошлют на передовую... Как же вы там далеки. И от передовой, и от людей, и от здесь... Полюсами... Когда лучшая еда это патроны патроны и патроны. Когда счастье это твои товарищи, наши дроны, наша артиллерия, наши танки. Когда счастье умыться напрочь и насквозь потом, а не слезами разного цвета. Когда есть что загрысть и запить. Когда день. Когда победа. Когда ночь, чернильная ночь еще не пришла... Когда ты знаешь что ты победишь и ночь и себя...