Опустилась на поляну Нежность,орошая серебром цветочные шелка.
Как серьга, повис над нею месяц, и кружат прелестницы, чуть дыша.
Свет заливисто хохочет, блики солнца - обгоняют самих себя.
Зажигает мириады художник, предвкушая радость будущего дня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.