Письмо к другу

Письмо к другу

Мы мало нынче пишем, друг. Пришла зима,
Припорошила слякоть и обиды.
Опять в застенках вьюг скорбит душа,
В мечтах рисуя восхитительные виды.

Пиши, мой друг, о лете, о стрижах,
О крылышках стрекоз в лучах ультрамарина.
Так мало стало доброты в людских глазах,
Так страшно стало, что года проходят мимо.

И страшно не проснуться от грозы
Над городом, что послана не Богом.
Я только попрошу — Ты мне пиши! —
Так хочется сказать тебе о многом.

Мечталось в детстве нам о добром, как и всем.
И пусть играли в танчики и пушки —
Но даже в самом жутком страшном сне
Не снились нам горящие маршрутки,

Обугленные школы и дома...
Я помню: в детстве с мамою в Хатыни
Брели понурые по битым кирпичам,
И слёзы капали на братскую могилу.

И не было тогда для нас страшней
Тех обелисков-труб с колоколами,
Табличек вместо лиц живых людей...
И кирпичи кровили под ногами.

Пиши, мой друг. Не надо о плохом.
Невзгод и так случается в избытке.
Пиши о добром, пусть твоё письмо
До сердца божьего сквозь беды достучится.