Cherchez la femme

- Да, братец, зря ты Светку обидел.
- Да пошла она…
- Такие, как она, обид не прощают.
- Переживёт, не маленькая.
- Она пароль от твоего компа знает?
- Ну, знает.
- А от блога твоего?
- Знает.
- Ну, всё.
- Что всё?
- Всё, говорю. Расклад такой: Сначала вы, конечно, помиритесь. Она тебе будет петь, что она была неправа, что всё наладится, что всё будет здорово, в постельке выложится по полной, напоследок…
- Напоследок? Ты это о чём?
- Усыпит твоё внимание, притупит бдительность, ты, естественно, на расслабоне, такой мачо, блин. А она тебе кофеёк. А в кофеёк порошочку. Да такого порошочку, что б не сразу, а помучился. А когда крякнешь в страшных судорогах и в собственной блевотине, она зайдёт в твой блог и напишет: так, мол, и так, прощай проклятый мир, в моей смерти прошу никого не винить, всем пока, не ждите зря.
Обосновать твоё самоубийство, как делать нечего. Работы у тебя постоянной нет. Семьи нет. За квартиру должен. Бухаешь вон, как сапожник. Найдут тебя через недельку по запаху. Придут к ней, а она: Ой-ой! Мы с ним уже месяц как не встречаемся, но я видела, что с ним что-то неладное происходит, и вообще я у мамы живу, мне к окулисту пора. Как-то так. И это я в общих чертах. А что конкретно она придумает, это одному бесу известно, а уж для тебя, полагаю, постарается на совесть.
- Да ладно тебе… Чё ты накручаваешь тут?
- Ладно, не ладно,  а вот увидишь, на днях позвонит и мировую предложит.
- Да иди ты!
- Я-то пойду. А пароль, всё-таки смени. Ну, бывай. Надеюсь ещё увидимся.
- Иди-иди. Тоже мне. Какого хрена? Пинкентон грёбанный. О! Светка… Чё это она? Алло? Я. Да нормально, в принципе… Ну… бывает, чё… Да мы тут с Ромкой сидели… Пароль? Какой пароль? Э-э... Нет... не менял. Завтра? Давай. Пока. Я тоже…
Хм… странно всё это как-то…. Как-то это всё... странно… Это… Всё...

2 декабрь 2024