Страх. Он часто бывает никчемен.
И безмолвен разговор у нас:
Когда ты стоишь предо мною, —
Вопрос умирает на бледных устах.
И без слов всё понятно,
И взгляд без них хладен.
И притчей во языцех:
Тоска на твоих ресницах.
Тогда мне становится в милость,
Что нет никаких словопрений.
Осталось соловьиное пение
И звёзд молчаливых низость.
Страх
© Copyright: Эдуард Шабанов, 2024
Свидетельство о публикации №224120400939
Свидетельство о публикации №224120400939
Рецензии