У замерзающих озер

 Возле ворот гаража    стоит мотоцикл, он,  как и я  готов к походу.  На его спицах, на кардане  закаменела вчерашняя грязь.   

 Руки мои пахнут бензином,  я  вытираю  их сухой тряпицей, и  плотно затягиваю  тесемки ушанки,  под подбородком.

Вечернее  солнце зазывно   блестит у горизонта, среди вершин тополей катится гул.

 Через полчаса  остановился возле берега Малого  Гагарья, достал из  люльки ружье, топорик, мешок с капканами, есть среди них  и  пара на лису, рядом с  хатками    отпечатались ее следы.

Это моя голодная конкурентка,  лезет  на соломенные домики ондатр,  роет, чует и хорошо слышит под их мерзлой  крышей   добычу.

Один  раз провалился, лед еще не достаточно окреп,  хорошо, что произошло это недалеко от берега.

 Пока расставлял капканы, солнце окунулось в сизую мглу горизонта, ещё  краснеет там    тетеревиной бровью, но через несколько минут погасло.

Шуршал под сапогами снег, холодный воздух леденил лицо,  чувствовал,  что щеки у меня начинают деревенеть,  на всякий  случай  стал делать  гримасы, чтобы придать им хоть какую- то подвижность.   

Над полями низко ходили стаи кряковых уток. В поздних сумерках, когда стих ветер, недалеко от пшеничных  валков стрелял уток,  на  оконце воды   среди льдов, слышалось фырканье и  шорох их крыльев.

  С  шумным плеском  птицы падали  на воду.  Блестели выстрелы,   катилось  и гасло эхо, удушливый запах  порохового  дыма и   дышки от моего дыхания поднимались над головой.

   В ружейных стволах  легла  пороховая сыпь, дома надо будет  доставать шомпол.
Уезжал из дома с головной болью, но   азарт охоты успел вылечить меня. И все же пока ездил домой за  веревкой,  пока  с помощью ее вытаскивал из воды  добычу,  ознобил спину.

Дома  отогревался в ванне,  читал книгу Юрия  Куранова «Пир на заре», автор большой романтик.
 


Фото из ресурсов инета