Какая растница?!

Девчушка лет шести, виденная раз в жизни - на первом месте среди людей, формировавших моё мировоззрение.

Июнь 1975 года. Команда военнослужащих следует поездом в школу командиров связи, пункт прибытия - город Шяуляй Литовской ССР.

Попутчики говорят на незнакомом пока языке, где непривычно много "С".

Утро, вокзал.

Чистота и порядок невиданные, не вокзальные никак.

Один из нас, Искандер Туктаров - Сашка, общий любимец - бросает в урну окурок и промахивается.

Искры веером от удара огонька о край.

Какая-то кнопка в бантиках как зашипит на него! На этом самом языке, где много "С" - литовском.

Наконец, сообразив, что её не понимают, девочка со страшным акцентом выговаривает Сашке:

- РусС-Сская сС-финьнья!

Сашка от изумления, что он русский, даже захохотал, пропустив "свинью" мимо ушей.

- Я татарин!

Трясясь от возмущения и топнув ножкой, кроха выдала яростную фразу, навек сделавшую моё национальное сознание:
 
- Как-кая расСстниттца?!


Второй в рейтинге - мулла, имени которого я толком не помню, как будто Шарафулла.

Аят, ритуальное мероприятие у мусульман. Абсолютно безалкогольное, замечу.

Мулла, как обычно, читает молитвы, рассказывает притчи, приводит поучительные примеры.

(В этом смысле основные конфессии схожи, священники в своих проповедях учат людей человечности).

Я, как почётный гость и старший по возрасту среди присутствующих, сижу рядом с муллой.
 
И вот аят окончен, гости расходятся.

Девчата говорят о какой-то общей знакомой, в 20 лет у неё третий муж и трое детей, всё никак не уймётся.

Говорю мулле:

- Нескучно тут у вас. Южный Урал, а прямо Санта-Барбара.

Тот устало отмахнулся:

- Да это не главное.

- А что главное? - радостно вцепился я в мозг умному человеку.

- Главное - веско сказал, глядя мне в глаза, мусульманский священник - чтобы татары родились!

Этот человек сделал моё мировоззрение во всём, что касается взаимоотношений женщин и мужчин.


Отец, оформивший моё сознание больше, чем кто-либо, вне рейтингов.

Но одной его фразе я бы отвёл третье место в этом списке.


Конец 1970-х, праздник, выборы, родная деревня. Идём с отцом из клуба.

Говорили о 15 гербах, украшавших клуб - по числу республик, и что наций гораздо больше, отец мне:

- Запомни, сын. Последнее, что тебя должно интересовать в человеке - его национальность. У любого народа есть всё - от подонков до гениев.

Навстречу парень, лет на 15 моложе отца и настолько же старше меня.

Вычурный, навязчивый, беспардонный, вечно несущий какую-то ахинею.

- А!!! Борис Иваныч! - и понёс в обычном стиле. Во всю-то глотку.

Отец остановился, выслушал его и что-то ответил, разумно, спокойно, внушительно.

К моему великому изумлению!

Да чтобы мой отец!

Разговаривал с этим идиотом!

Как с равным ещё!

Идём дальше.

Отец, редко снисходивший до объяснений, видимо, почувствовал моё ошалелое состояние.

Подняв указательный палец, отчеканил гениальную фразу:

- Дурость надо уважать!

Позже отец назвал два главных отличия глупца:

- он не только сам сообразить, он уже соображённое воспринять не в состоянии;

- расскажешь правду - не поверит; наврёшь с три короба - примет за чистую монету.


Но дурость надо уважать. Дураки тоже народность, что ни говори.

Они повсюду, я вам скажу!

Вы что, не знаете дураков среди знакомых? среди друзей?

Среди артистов? художников? начальников? политиков? миллиардеров?

просто хороших людей и добрых? среди евреев, в конце концов?

Их, знаете ли, там есть!

Я вам больше скажу - держитесь за стул - дураков полно даже среди очень умных людей.


На этих словах сидящий за рулём следователь, Вадим Геннадьевич, дважды качнул большим пальцем в сторону пассажира меня и мрачно изрёк:

- Далеко за примерами ходить не надо.


Да. Согласен.

Чтобы вволю дурачиться, надо быть очень умным.

Могу себе позволить!
_______________________________________