Это не любовь...

   Это не любовь... Это светлая грусть, чистая, как детская слеза. Это кающаяся душа, которая страдает. Это песня морских волн, бьющихся о берег тысячелетия, но так и не могущих переступить определённую им Богом границу. Это шорох тишины, когда боевые действия замолкают, потому что всему свой черед: время войне и время миру.
   Это не любовь. Это даже не сожаление о не состоявшейся любви. Это осознание, что не было на то Божьей воли...
   Трепетная печаль, сладкая, как мёд. Бессонница и мокрая подушка... Это не любовь. Это плач ветра за окном, шум дождя, шелест листьев, шёпот трав на пустыре. Это не рассвет, а закат, но не кровавый, а цвета сока спелых ягод калины.
   Это не любовь и не весна. Это осень, готовящаяся ко встрече с зимой... Это грёзы, иллюзии, полёт фантазий.
   Это мелодия Небес, звучащая громче грубых звуков плотских удовольствий.
   Это не любовь, какая бывает между мужчиной и женщиной. Это Свет, тёплый, нежный, Божественный...