8скре7ние

8 раскрепощается. Мааааленькими красными буковками. Потому что - выходной. воскресенье. Восьмое число. Я смотрю на экран своего смартфона. Буквы не сразу складываются в незнакомые слова, ставшие впоследствии понятиями, определёнными представлениями, зачастую ошибочными, но что с них возьмёшь в воскресенье в 6.43 утра, когда за окном всё в призрачной дымке рассвета, зима, декабрь- и все эти слова - лишь понятия о безпонятии. Я опять проснулся от сжатий в одну сердечную точку. Я долго лежал и наблюдал, как протекают со мной процессы вымышления, как чешется голова, я раз за  разом расчесываю волосы- но зуд не уходит. Потому что его нет. Он - понятие, внушаемое мозгу, который со мной. Я улыбаюсь, как будто у меня есть губы. Я снова и снова сжимаюсь до одной сердечной точки, а всё остальное электризуется, будто море, что сходит с ума. Но никуда оно не сойдёт - у него нет берегов. Я понимаю, что всё кругом одна мозговая деятельность, занятого дешифровкой и распределением понятий. Вот я слышу звук, будто скрежет- пытаюсь определить в каком районе - то ли это мышь в стене, то ли грабитель напильником подтачивает зубцы замка. Но на самом деле нет ни грабителей, ни мышей, ни замков- и всё это даже не снится мне, а имитируется. Иначе любой зуд - можно было бы унять, любую жизнь разгадать, любой рассвет превратить в поэзию, а поэзию - в человека... Но всё это только мечты. По факту - я вжался в сердечную точку, а оно с безмятежностью наблюдает. И я - это оно, а оно это я. А всё вокруг- воскресения, кодировки рассветов и звучаний зимней утренней тишины. вкусов кофе и разговоров с друзьями. ветров, бросающихся с высоты в вверх и срывающих последние в этом цикле шифра листья с уже и без того оголенных деревьев- я уже у окна, постепенно начинаю обретать привычные настройки реальности. Вот даже «раскрепощается» сложилось вновь в «воскресение»... красными насечками букв на тусклой серости неба... ещё одно воскресение или как там его не назови...И я смотрю - тут столько шифров, вымышленных образов и кодировок- за любой можно ухватиться и уйти в него с головой. А потом вынырнуть и снова стать сутью взгляда, шепотом губ, укромностью тишины... просветом между изрезами чёрных веток, плавно покачивающихся под колыбельную ветра... Мы - совсем не то, чем себя считаем. Возможно, мы - просто наблюдение, за тем чего на самом деле нет... Но нам хочется, чтоб оно было, изменялось, множилось, пропускалось через детектор чувств, познавалось... Создаются всё новые и новые шифры... новые тексты... новые взгляды всё одних тех же, но разных глаз... идёт сотворение воскресения.