Скажи-ка, что в твоём прищуре:
То мудрость или слепота?
Насквозь твой взгляд или по шкуре?
Или из тайного греха?
И одинокий волка облик
Годами грузен, взор — ленив,
Иль грустью-демоном подтоплен
Изгнанник родины — без сил?
Ты бодрствуешь на фото в раме,
Но слышу чётко: говоришь.
Ты жив, как дно в моём стакане,
Водой наполненном, блестишь.
Иль то блестят наши размолвки,
Которых не было, будь я
Годами ближе к той сторонке,
Где ты живал день изо дня?
Остались только это фото,
Немного фильмов, память-речь...
Но диалог не вышел что-то,
А монолог — гора бы с плеч...
Что видится в твоём прищуре:
То память мира, боль слышна...
И кровь под шкурой — след стиха
Твоей случившейся натуры.
И. Б
© Copyright: Феникс Жгучий, 2024
Свидетельство о публикации №224120901161
Свидетельство о публикации №224120901161
Рецензии