В тени кленового листа

#СовременнаяПоэзия #ФилософскаяЛирика #ПоэзияРазмышлений #ГраницыИдентичности #КрикДуши#ПоискСмысла #СтихиОНастоящем #ЛитературныйМанифест #ИллюзииИРеальность

10.12.24

Это обжигающая граница между мной и ими.
По-отшельнически согревает, стоит лишь приблизиться к мысли о своей сути, предназначению и целям.
При условии, конечно, что за этим следуют ответы, а не повисшая в воздухе блуждающая безисходность потеряности.
Эта же полыхающая огнем граница идентичности, никогда не позволит  тебе выбраться за пределы самости и сростись с чужеродным.
И по сути своей такая изоляционная правда является лишь отправной точкой.
Ты пришел один и уйдешь один, где бы и кем бы ни был.
Да только все больше нарастает внутренее противоречие - зерно ростет, увы, где не должно.
Посев взошел преодолев все тягости миграционной трансплантации.
Степной росточек, созревший в плодородье и убаюканный тропическим бризом еще не знал таких арктических плетей.
 В противовес всей монолитности экономического водоворрота, и поголовной урбанизации, где все меньше и меньше человеку нужен человек, где то глубоко внутри, на дне души, все раздирающее доносится истерика маленького человека.

Социального животного.

Возможно часть того, что все еще может называться настоящим.
Распознающим чистое, светлое чувство любви.
Которое они научились направлять во вне вещам и мимелетным диалогам вежливости.
Этим секундам лжи и притворства, где мир другим не хочет быть в глазах смотрящего.
Следящего не стоит раздражать своей угрюмой миной. А заодно и мнением.
Тут гонка жизней. Не путь, а результат.
Не резонируй – ты обмякнешь. Ставь цель и к ней бегом.
Смотря под ноги, ты не замечаешь панораму.
Что есть вокруг, что огружает тебя, воин?
К спине напротив подошел бы нож.
Он обогнал меня, вот и виновен.
В душе и теле расплескалась дрожь.
Еще чуть чуть и я у цели.
Ядом иллюзии забрызганы идеи, пришедшие во имя зла.
Нет той любви, она протухла, измельчала. До дна всю выпила себя.
До тошноты опухшая мерзотность, с торчащей допинговой трубкой.
Все ради денег, славы, мести.
А что потом - наверно легкость?
Но в лаврах сорваной победной ленты еще не финишировали трупы.
И это то, где мы сейчас, и где не стоит находиться.
Самоколечащая пропасть.

Время увязло в бинтах корявой смуты, где корни – жизни, почки – грыжи.
Где соловей немой застынет, примерзнув к трубам индустрии.
Клеймо системы не гноит как раньше.
Это принятие той нищеннской модели, под кружевами продажной атмосферы.
Остались ли от нас самих, смеясь над теми кто в подворье, мы – настоящие?
Всё тщетно.
Упиваюсь горем.

Оно дает мне шанс укутаться в забвенье жалости к себе.
Самостраданье от безделья.
Нужна другая линия судьбы, и все в руках моих исправить – но Боже, тягость на душе.
На бичивальне стонут души, таких же паттерных тельцов.
Упорство тут перечет мукам, пока есть силы на исход.
А я все чаще вопрошаюсь – что происходит, мы умрем?
В ответ тихонечько  и тошно, мой род зовет меня в окоп.
Лишь переждать, окинуть взглядом, дать отдышаться в суете.
Принять воинственное знамя - признать себе реальный след,
От всех попыток интеграций, душевной слабости скелет.