Мошки

Лето в этом году было знойное. Мать договорилась с соседскими мужиками ехать завтра на покос. На утро мы собрались на уборку. Меня девать было некуда, поэтому взяли с собой. Я старалась помочь, чем могла. То воды принести, то брусок– косу подточить. Комаров вроде не было, но мошка! Отмахиваться было бесполезно. Мне казалось, уже ни одного места на мне нет без укуса!
Смотрю: все косят, по;том обливаются, руками отмахиваются... Всех кусают, а Семёныча нет.
Я подошла ближе, а он сурово так:
– Иди, малая!
– Семён Семёнович, почему всех мошка кусает, а Вас нет?
– Секрет знаю.
– Что за секрет?
Семён отошёл в тень, снял с головы белый платок, обтёрся.
– Вон, цветочек видишь?
– Тысячелистник.
– Правильно. Я им руки натёр, тело, рубаху, вот и не кусают. Боятся они травы этой.
– Брешешь! – ляпнула я, залилась краской и убежала прочь.
Мужчина улыбнулся, но больше ничего не сказал.
Спряталась.
Смотрю, Семёныч снова к делу приступил.
Я вышла из-за берёзы, сорвала цветок и, щедро– щедро растёрев его в ладонях,  намазала им шею, лицо и руки.
И правда, мошка меня больше не кусала, лишь изредка пролетала мимо носа, будто напоминая, вот она я, смотри! Никуда не делась. Жду, когда запах пройдёт и я снова испробую твоей кровушки.